BLACK PULP

El Arte de la Batalla

2011-09-13T14:29:00.000-07:00

Hoy lo he sentido con total plenitud, todo mi cuerpo vibró de poder, de pura energía. Mi mente se vació, conseguí moverme entre mis enemigos con suma fluidez, como en una danza letal. En una mano mi espada, en la otra mi hacha, y avanzaba, avanzaba como un huracán, como un tifón descontrolado que dejaba a su paso ríos de sangre y miembros seccionados en mitad de una jauría de gritos de dolor. Nadie podía pararme, pues me guiaban una voluntad y una determinación inquebrantables.
Pero ahora, en la tranquilidad de mi aposento, un solo pensamiento invade mi mente, una sensación que me produce un horror profundo. Lo que he experimentado hoy en el campo de batalla, el huracán de instintos primigenios que ha poseído cada partícula de mi ser, me ha hecho sentir plenamente vivo, consciente, sumergido en el momento presente, una mezcla del dolor y el placer mas extremos que pueda imaginar mente alguna, un estallido de emociones al que no puedo mas que considerar un arte… un verdadero y totalizador arte… el arte de la batalla.
Mis propias palabras me hacen dudar de mi cordura, he llegado ha creerme hechizado por algún brujo, pero, de algún modo, todo encaja. Desde bien niño siempre he mostrado una sensibilidad especial hacía la creación artística, a escondidas recitaba versos en mitad de las llanuras, en mi mente se gestaban suntuosos lienzos que algún día soñaba con pintar. Pero, mi humilde condición, la necesidad y el destino me convirtieron en guerrero en lugar de artista. Temple mi cuerpo con una ardua preparación física, adiestre mi mente bajo un estricto código de honor.
Hasta el día de hoy, para mí, ser un guerrero era un modo de vida, una manera de ganarme el alimento, no encontraba ningún placer en la muerte de mis enemigos, rezaba a Dios por el perdón de sus almas y de la mía. Sin embargo, hoy todo ha cambiado, me hecho consciente del arte de la batalla, de la grandeza de la crueldad, de la sagrada magnificencia que conlleva el asesinato, la muerte, la destrucción.
Hoy lo he comprendido plenamente, y eso me llena de fuerza, de poder, pero al mismo tiempo me hace sentir verdadero pavor, pues ahora, siento el mundo que me rodea, el universo que me sostiene, como algo de indescriptible y radiante belleza a la vez que oscuro, cruel y abismal.
Ilustración y Texto: Moisés Rocamora

Pascua

2011-01-15T02:56:00.000-08:00

Argumento: Mariano Zapata Abellán

Guión y Dibujo: vicentedamian

El abismo errante

2010-10-02T02:51:00.000-07:00

Hace tiempo ya que lo decidí, mi interior sigue azotado por el miedo, el miedo a una vida dura y áspera como una roca, el miedo a lo desconocido, pero es precisamente este miedo lo que hace arder mi alma, lo que me hace sentir irremediablemente vivo.
Se que todos sufristeis mucho durante mi secuestro, todo ocurrió muy rápido, los piratas surgieron de la nada, deslizándose sobre “el abismo errante” partieron en dos la penumbra de la noche. De entre todos me eligieron a mi, quizá por mi aspecto de muchacho de la nobleza, supusieron que podrían obtener una buena suma por mi rescate, y no se equivocaron.
Las negociaciones fueron difíciles, pase algo mas de tres meses entre piratas, entre los habitantes del “abismo errante”, se que os esforzasteis mucho, y también se que no alcanzareis a comprender mi decisión, pero aun así os merecéis una explicación.
El tiempo que pase en el navío ha cambiado mi vida para siempre, no cabe duda de que una naturaleza distinta y una predisposición hacía los instintos mas salvajes siempre ha dormido en mi interior, de mis allegados es bien sabida, a pesar de vuestros esfuerzos por ocultarla, mi afición al vino a las prostitutas y a cualquier forma de expresión artística. Todas estas circunstancias fueron propiciando el profundo cambio que ha sufrido todo mi ser, estos piratas, la tripulación de Ed “ojos de tigre” y sobretodo el propio Ed, no son seres humanos al uso, al menos no como vosotros, no como la gente que se arrastra por nuestras ciudades, tampoco son como el resto de piratas. Estos seres son personas libres, espontáneas, impulsivas, pasionales, viven celebrando su existencia a cada instante, entre ellos hay una extraña hermandad que ha terminado cautivándome por completo.
En ningún momento me trataron como su esclavo, ni tampoco me obligaron a convertirme en uno de ellos, fueron las acciones, las miradas y la forma de comportarse de Ed y los suyos los que me hicieron despertar. Ellos siguen otra forma de vida, una forma de vida que creo mas razonable que la vuestra, nunca matan a nadie a no ser que sea totalmente necesario, obtienen el oro de nobles o reyes, son muy sencillos no ostentan nada, se alimentan principalmente de la pesca, tienen islas secretas en las que conviven en total armonía, son libres.
Aunque en realidad, pienso que lo me ha hecho tomar esta decisión, es su equilibrio, o como el bueno de Jack Spencer me dijo su “aceptación de la oscuridad, del abismo, de nuestra condición de abismos errantes“.
Hemos hecho cosas a las que vosotros nunca podríais encontrarle ningún tipo de sentido. Una vez por semana organizábamos peleas, nos enzarzábamos en combates a puñetazos y patadas, dejábamos que la sangre corriese por nuestros cuerpos desnudos, ¿y para que? Pues para sentirnos vivos, libres, fuertes. Todas las mañanas realizábamos ejercicios físicos y practicábamos el arte del sable, Ed “ojos de tigre” decía que el hombre siempre ha de estar alerta pues cada día es una nueva batalla, muchas noches bebíamos ron hasta perder el sentido arropados tan solo por el cielo estrellado, aceptábamos la oscuridad de nuestro interior y tratábamos de aprender de ella.
Pensareis que me he vuelto loco, no soy quien para juzgaros, en ocasiones no alcanzo a entender lo que me motiva a actuar así, pero a pesar de todo, pienso que he de dejarlo en libertad, no quiero la vida que podéis ofrecerme, he de seguir mi camino, en dos días volveré a embarcar en el “abismo errante”, seré un pirata durante un tiempo y luego… dejare que la luz y la oscuridad que guardo en mi interior me muestren el camino.

Ilustración y texto: Moisés Rocamora.

El lobo sin fin

2010-05-03T02:40:00.000-07:00

Según narran algunas viejas leyendas que el hombre ya ha olvidado. Hace millones de años, mucho antes de que los seres humanos poblásemos la tierra, nuestro planeta estaba habitado por lobos, ellos eran la especie dominante. Existían dos clases, los negros y los blancos, también conocidos como lobos de la oscuridad y lobos de la luz.
Ambas variedades estaban siempre en conflicto, llevaban siglos librando una cruel batalla que parecía no tener fin. Desde su mismo nacimiento, las dos especies sentían un odio salvaje hacía sus hermanos de distinto color, y un deseo irrefrenable por destruirse unos a otros.
Pero alguien sacaba provecho de esta situación, el dragón sin fin, un perverso semi-dios surgido de los abismos más tenebrosos del universo, una gigantesca bestia negra que habitaba en los cielos y cuyas extremidades se perdían en las nubes sin conocer jamás un final. Este dragón se alimentaba del odio, el odio le hacía crecer y crecer sin parar, de este modo, debido a la eterna batalla entre los lobos y al devastador odio que de ella se desprendía, el dragón sin fin gozaba siempre de alimento para crecer y crecer.
Los lobos se daban cuenta de todo esto, sabían que con su absurda guerra no hacían mas que alimentar al dragón sin fin, cuyo gigantesco cuerpo había tapado ya el cielo sumiendo el planeta en la mas lóbrega oscuridad, pero aun así, a pesar de todo, no podían dejar de sentir odio hacía sus semejantes, eran incapaces de aplacar esa pasión irracional que les llevaba a devorarse entre ellos, ese oscuro instinto que parecía controlar cada poro de su cuerpo.
Pero un día todo cambio, en mitad de la batalla apareció un nuevo y sorprendente lobo, un hermoso animal mitad negro y mitad blanco, ambos colores se repartían equitativamente por todo su cuerpo sin que se pudiese saber donde acababa uno y donde empezaba otro, era altivo y fastuoso. Nadie lo esperaba, nadie sabía su origen, pero podía ser la prueba que demostrase que ambas especies podían convivir en armonía.
Poco a poco, el nuevo lobo hizo ver a sus hermanos lo absurdo e inútil de su interminable conflicto, un conflicto que tan solo les llevaría a la destrucción absoluta, pues, según las leyendas, si el dragón sin fin no dejaba de crecer, llegaría un día en que devoraría el planeta tierra con todos sus habitantes. Las palabras del animal, unidas a la atmósfera hipnotizante que creaba con su sola presencia, consiguieron apaciguar lentamente el instinto indomable que llevaba a los lobos a combatir y combatir sin cesar.
Días después ceso por fin la guerra, lentamente el dragón fue menguando su tamaño hasta diluirse entre las nubes, un resplandeciente sol volvió a bañar de luz el planeta, por fin llego la paz. Sin embargo, tras la alegría inicial, los lobos empezaron a sentirse vacíos por dentro, la tristeza se apodero de sus almas, llevaban siglos combatiendo entre sí, desde que venían al mundo eran lanzados al campo de batalla, de modo que no sabían hacer otra cosa más que destruirse entre ellos, solo con la batalla podían llenar sus vidas.
Llegados a este punto, aconteció lo inevitable, la guerra volvió a bañarlo todo de sangre, la batalla continuo. Sin que apenas nadie pudiese darse cuenta, la silueta del dragón sin fin apareció nuevamente en los cielos, su cuerpo volvió a crecer y crecer hasta oscurecerlo todo una vez más, el descomunal odio casi podía olerse en el ambiente. Estos acontecimientos llenaron de tristeza y frustración al lobo mitad negro y mitad blanco, también conocido como el lobo de la armonía, no podía creer que sus hermanos fuesen incapaces de controlar sus instintos y mantener así la paz. Sin embargo, tras días de sufrimiento, afronto y asumió la pena que sentía y tomo una decisión, la única que podía tomar. Se marcho, el lobo mitad luz y mitad oscuridad dejo atrás a sus hermanos y se fue lejos de allí.
En su viaje, recorrió todo el mundo, escaló montañas, contempló los astros, lloró, rió, vivió una vida plena y disfrutó cada instante de su existencia, ni un solo día dejó de aprender, de hacerse mas sabio, aprendió los mecanismos secretos de la naturaleza, cultivo su cuerpo y su mente, y sintió toda la energía del universo brotar en su interior.
Hasta que una noche, mientras contemplaba fijamente la luna llena y aullaba de felicidad, su cuerpo empezó a crecer, de un modo inesperado sus extremidades se fueron alargando velozmente, después subió hasta el cielo y allí continúo creciendo, en pocos instantes sus cuatro patas fueron extendiéndose y extendiéndose hasta perderse bajo el cielo estrellado, se estaba convirtiendo en un lobo sin fin.
Una vez se hubo transformado, el antiguo lobo de la armonía, ahora convertido en un lobo sin fin, se desplazo por los cielos con un objetivo concreto, el dragón sin fin. Una vez frente a el, y tan solo con su presencia, el negro dragón se desintegro preso de un terror incontrolable, el poder de este nuevo ser sin fin parecía ilimitado.
Cuando sus hermanos vieron en lo que se había convertido, cesaron rápidamente la guerra, no podían dar crédito a lo que veían sus ojos, su hermano el lobo de la armonía, se había convertido en un lobo sin fin, su presencia hacía brillar el ancho cielo, daba la impresión de que las nubes se sentían felices con la llegada de aquel nuevo huésped.
Este acontecimiento totalmente inesperado, hizo que todo empezase a cambiar lentamente. El observar aquel hermoso lobo día y noche navegando por los cielos, sirvió a las dos clases de animales como ejemplo de lo que podían llegar a conseguir con esfuerzo, con tan solo mirarlo comprendieron que con tesón serian capaces de controlar su odio y de seguir el sendero de la armonía, pues este lobo sin fin se alimentaba de odio, pero también de amor, de alegría, tristeza y cualquier otra emoción que lobos blancos y negros pudiesen experimentar.
De esta manera, el esfuerzo y la lucha de un solo ser hizo que finalizase por fin la eterna batalla entre los lobos y que todo se mantuviese en perfecto equilibrio.

Ilustración: Vicentedamian
Texto: Moisés Rocamora

Sin Miedo

2010-04-03T03:54:00.000-07:00

El joven Hunter pensaba, en nada en concreto y en todo a la vez, todos hacemos eso, la mente jamás descansa, quizá un monje budista, un chamán o un yonqui puedan hacerlo, pero un muchacho de apenas veinte años metido a gangster, mitad por necesidad y mitad por hastío, en el Nueva York de los años veinte, no, ni tampoco la mayoría de nosotros. La mente no tiene un botón de apagado, o por lo menos no en este mundo, y como decía el viejo Neil, “Cuando la mente se toma un pequeño respiro es porque el alma toma el mando, y eso muchacho, puede ser mucho más jodido. Sin embargo, y aunque sea de gallinas, siempre se le pueda echar la culpa a esta pocilga en la que vivimos llamada mundo”.
Hunter no era un chaval muy listo, apenas sabía leer, tartamudeaba continuamente, y nunca parecía enterarse de nada, pero aun así, por alguna ilógica razón sabía de qué iba el juego, se daba cuenta de las cosas, de esas que la mayoría de ilustrados jactanciosos no parecen enterarse, sabía que la vida hay que tomársela con las dosis justas de seriedad, con una paciencia activa, sabía que los optimistas y apasionados no encajan bien los golpes, no tienen una buena defensa, y los pesimistas depresivos se caen a la lona antes de que empiece el combate, y se quedan allí tirados hasta que el estadio se vacía, esperando a que alguien venga a por ellos.
Hunter estaba pensando, su whiskey se acababa, pero no tenía importancia, el abuelo de la última mesa estaba a punto de levantarse, siempre lo hacía a la misma hora, luego volvería a su casa por el callejón, como hacía siempre, los ancianos se aferran a la rutina como un niño a su juguete preferido, como si pretendiesen así aburrir a la muerte, y verdaderamente a Hunter le aburría esa actitud, pero éste era su trabajo, el viejo tenía aspecto de bonachón, pero el chico era un tipo muy serio en su oficio, las preguntas carecen de interés, no quería saber nada de sus victimas. Limpio, rápido y sin extravagancias absurdas.
Nadie lo diría, o tal vez sí, el barman miraba a Hunter con extrañeza, en un primer vistazo su rostro lo dejaba claro, un bobo ingenuo, con sonrisa de tarado, que ha perdido su trabajo y va a buscar respuestas en el fondo de un vaso de whiskey al primer derechazo que le da la vida. Pero en un segundo vistazo, algo cambiaba, sus ojos eran enigmáticos, como los de un viejo zorro, su sonrisa era pura, inocente y al mismo tiempo sabia, con una aureola de apatía, de despreocupación, una despreocupación que le otorgaba una inteligencia superior con respecto a los allí presentes. Sí, hay cosas que importan, pero no lo suficiente como para que destruyan mi vida, solo yo tengo derecho a hacer eso.
El anciano se levantó, y Hunter notó un pequeño resquemor en el estómago, se sonrió, era su fuerza de voluntad, su absoluta seguridad, su fe en sí mismo, porque ahí estaba el secreto, en su fe, en la total confianza que ponía en cada uno de sus actos. Y es que, mientras que la mayor parte de la humanidad, a puesto siempre su fe a disposición de credos, dogmas o religiones con las que llenar sus huecas existencias, el joven Hunter cubría de fe cada poro de su cuerpo, cada pensamiento, cada movimiento, todo.
Por eso tenía a ese anciano balbuceante a escasos metros de distancia, por eso realizaba una media de cuatro trabajitos al día, mientras que Matty y el pobre Jimmy “el tuerto” se emborrachaban en la cantina de Joe, sin nada más que hacer.
Por este motivo, a pesar de la simpleza casi autista que parecía desprenderse del chaval, a pesar de sus gestos torpes y bobos, Hunter era el mejor en su oficio, sin dudas, sin remordimientos, carente de toda moral, sin miedo, siempre colmado de fe y seguridad en sí mismo. Es cierto, su oficio era cruel y despiadado, pero él no había hecho las normas, no era un santo, pero lo que hacía lo hacía a la perfección, el mejor del gremio.
Esa era la única virtud que poseía el bobo de Hunter, su fe. Je, no sé qué pensaría nuestro párroco, pero esto era así, el gangster ideal había de ser un gangster lleno de fe, la misma que pedía a sus fieles cada domingo, y es que todo tiene dos caras.
Cuando Hunter dobló la esquina, el viejo estaba a punto de salir del callejón e introducirse en la avenida, un disparo en la nuca lo impidió, era muy temprano, apenas se oyó, limpio y rápido.
Los que pierden el miedo conocen la fuerza aterradora de la fe.
El whiskey empezaba a sorber el hielo de su segunda copa, era hora de volver al tugurio.

Ilustración: Vicentedamián

Texto: Moisés Rocamora

Vejación

2010-03-04T02:13:00.000-08:00

Cuando la pequeña Jasmila llego con su madre al viejo edificio de viviendas, la guerra aun no había estallado, pero era solo cuestión de tiempo, un halo de locura, odio y sangre ya casi podía apreciarse en el ambiente. Sarajevo era una gran bomba de relojería que podía estallar en cualquier momento. Algo la hizo detenerse a la entrada del edificio, una extraña sensación, miraba hacía arriba y en los desgastados contornos de aquella vieja construcción podía presentir algo, algo que la asustaba. Todo el edificio se le representaba como una humilde anciana azotada sin piedad por el paso del tiempo, una anciana bondadosa pero con un oscuro e inconfesable secreto durmiendo en su interior. La niña empezó a sentirse confusa.
-Cariño ¿qué ocurre? Es nuestro nuevo hogar.
Su madre se esforzaba día y noche en mostrarle normalidad y alegría. La repentina muerte de su padre, el desahucio de su lujosa casa, y el clima de tensión que se respiraba en las calles, suponían un reves demasiado grande para una niña de ocho años.
-No me gusta mama, quiero irme.
Su madre se arrodillo frente a Jasmila y acaricio su blanquecino y hermoso rostro.
-Tienes que ser fuerte hija mía, se que no es como nuestra casa, pero parece acogedora, pronto nos acostumbraremos, ya veras cariño.
Finalmente la niña agacho la cabeza y entro en el edificio, mas por complacer a su madre que por deseo propio, al cruzar el umbral de la puerta, esa extraña sensación aumento su intensidad, cerro los ojos, una sola palabra ocupo su pensamiento “tienes que ser fuerte”.
-En que puedo ayudarle señora.
Tras el mostrador de recepción apareció un anciano de unos ochenta años, su semblante parecía pacifico y acogedor, la niña se relajo ligeramente.
-Me llamo Hasija Solvanic y esta es mi hija Jasmila, hace unos días que terminaron nuestra mudanza, hoy veníamos a instalarnos.
El anciano saco del mostrador un viejo libro de notas y lo abrió con parsimonia.
-Bien veamos... Hasija y Jasmila Solvanic, correcto. Su nuevo hogar esta en la sexta planta, puerta B, aquí tienen las llaves, Mi nombre es Drazen y soy el casero, ante cualquier duda o problema solo tienen que llamarme.
Cuando empezaron a subir, Drazen clavo su mirada en Jasmila, en sus ojos no se entreveía nada de maldad, tan solo curiosidad y mucha preocupación, la niña volvió a sentirse confusa, desde la muerte de su padre, todo su mundo estaba cambiando, su realidad estaba adquiriendo tonos confusos e insólitos, y sentía que estos cambios no habían hecho mas que empezar.
Al caer la noche comenzó el tétrico espectáculo, mientras su madre dormía placidamente a su lado, la pequeña Jasmila empezó a escuchar ruidos, en un principio parecía el viento, pero lentamente fueron obteniendo las entonaciones de voces humanas, se asemejaban a gemidos, fueron aumentando su intensidad de un modo progresivo. En unos minutos ya se habían convertido en gritos de dolor y estaban instalados en su cerebro, la niña apretó la cabeza con sus manos y se encogió en la cama. Una orquesta de voces y alaridos retumbaba en su cabeza, formando una siniestra y abrupta sinfonía que ya no podía soportar. De pronto se hizo el silencio, todas las voces cesaron vertiginosamente, como si hubiesen surgido de una radio que alguien ha desenchufado. Antes de que pudiese parpadear un cuerpo deforme broto de la oscuridad de la habitación y alargo su brazo para atraparla, Jasmila salto hacía atrás y arrojo un grito estrepitoso. Seguidamente se vio llorando en los brazos de su madre, el rostro ensangrentado y desencajado de ese ser se había quedado incrustado en su mente.
-Tranquila cariño, solo ha sido una pesadilla.
Las palabras de su madre la relajaron, pero justo antes de dormirse recordó una cosa, eso que había visto y oído no podía ser una pesadilla, porque en ningún momento recordaba haber estado dormida.
Pasaron los días, una extraña normalidad se había apoderado del ambiente, el edificio y sus alrededores, el cielo, los árboles, la gente. Todo parecía haber adquirido un ligero tono de decrepitud, la realidad se había vuelto aséptica y mortecina, como proyectada por una vieja cámara cuyo rollo estuviese a punto de quebrarse. La pequeña Jasmila cambiaba al mismo tiempo que el mundo exterior, su rostro, ya de por sí blanquecino, era ahora tan refulgente como la nieve de enero, por su semblante daba la impresión de estar muy lejos de allí, en un mundo interior que pronto mostraría al mundo sus indescriptibles contornos.
Una mañana se rompió la normalidad. Mientras Hasija ojeaba el correo que había llegado a recepción, la niña se sintió atraída a salir al exterior, frente al viejo edificio había un rellano que un día fue parque de juegos para niños, pero que ahora parecía un desolador desierto desgarrado por hierros y cadenas oxidadas que una vez fueron columpios. Con paso decidido cruzo la puerta y se adentro en el parque, al hacerlo, un flash de luz cegadora se clavo en sus ojos, los gemidos de dolor volvieron a retumbar en su mente, en ese momento vio a un ser deforme acercarse por su izquierda, fue solo un segundo, pero sus formas viscosas e inhumanas se tatuaron a fuego en su joven mente. En ese preciso instante la primera bomba cayo a tan solo dos manzanas de allí, la guerra había estallado.
El estruendo de la bomba hizo que Hasija mirase de izquierda a derecha buscando a su hija, en ese momento Drazen gritó.
-¡¡Esta en el parque!!
El anciano y la mujer corrieron estrepitosamente hacía la niña, esta se encontraba arrodillada en el suelo y con los ojos en blanco, mientras de fondo, la sangre había comenzado a correr por las calles de Sarajevo.
Los médicos dijeron que tan solo se trataba de pequeños brotes de ansiedad causados por la reciente y terrible perdida de su padre. Pero los días pasaban y la niña empeoraba por momentos, las pesadillas y los desmayos se sucedían uno tras otro, apenas comía. En ocasiones a su madre le daba la impresión de que era la propia realidad sangrienta y brutal la que estaba engulléndole la vida a su hija.
Unos días después, Drazen toco la puerta B de la sexta planta a medianoche, cuando Hasija abrió la puerta, el anciano le dijo que tenía que contarle algo sumamente importante, la joven madre le invito a pasar, por alguna extraña razón le pareció haber estado esperando esta visita repentina del viejo casero.
-Lo que tengo que contarle creo que esta relacionado directamente con su hija, me crea o no debe conocer esta historia.
-Pase, yo también quería hablar con usted.
Entraron los dos a un diminuto salón iluminado con luz tenue, su aspecto era sumamente sencillo pero muy acogedor, momentos después Hasija trajo un poco de café.
-Usted lleva muchos años trabajando aquí ¿verdad?
Rompió el silencio Hasija con una mezcla de preocupación y ansiedad.
-Prácticamente toda mi vida.
-Entonces puede decirme que ocurre en este edificio, nada más entrar lo notamos, el ambiente que se respira aquí es distinto. No podría explicarlo, pero aquí ocurre algo y es posible que ese algo este afectando a mi hija ¿no es cierto?, vera, nunca he sido muy crédula ni supersticiosa, pero en los últimos días han ocurrido cosas que... no tienen explicación.
-Voy a limitarme a contarle lo que he sentido, lo que he intuido y lo que he visto en los años que llevo trabajando aquí. Cuando lo escuche, es posible que piense que no soy más que un anciano demente que ha pasado demasiado tiempo encerrado en este viejo edificio, no puedo afirmar que lo que le voy a contar sea cierto, pero si no lo fuese, existirían demasiadas piezas por encajar.
-Explíquese por favor.
Hasija empezó a temblar débilmente, las palabras del anciano parecían cargadas de sabiduría y verdad, y eso la asustaba.
-Desde niño he tenido la extraña capacidad de percibir cosas que el resto de la gente ni tan siquiera intuía, a día de hoy aun no se si es un don o una maldición. En este edificio he visto cosas que desearía no haber visto nunca...
-Por favor, cuénteme que es eso que ha visto.
-Hace miles de años en este mismo lugar, bajo los cimientos de este edificio, se perpetró uno de los peores actos cometidos por la humanidad, fue una batalla cruenta y atroz que el hombre, por vergüenza, decidió hundir en el abismo de la historia, fue una época en la que el ser humano aun tenía mucho de animal salvaje, de ser instintivo e irracional.
Pero esa batalla, además de una masacre como nadie ha visto jamás, además de un nauseabundo espectáculo de sangre y vísceras que enfrento a todo el planeta, fue también el acto mas perverso y sádico cometido nunca por la raza humana.
En el eterno transcurso de esta bárbara contienda, cientos de hombres tomaron y denigraron hasta lo indecible a una niña de ocho años, la violaron, la vejaron y la torturaron hasta que murió ahogada por su propia sangre.
Los ojos de Hasija se tornarón vidriosos, se abrazo a si misma, como si el fuerte frío del exterior hubiese penetrado en sus huesos.
-Después se supo que esa niña, no era una niña normal, las personas que la conocieron y que convivieron con ella decían que era una niña especial, en su tribu se la consideraba como una enviada del cielo, una niña que representaba la luz, la bondad y la pureza absolutas, y que había nacido en la tierra para humanizar a los hombres.
Las leyendas de esa tribu decían, que la propia naturaleza, sabia e infinita, había engendrado a esa niña para hacer avanzar a la especie humana, para convertir a esos seres salvajes en sabios bondadosos capaces de convertir el planeta en un autentico edén. Sin embargo, aquella primigenia especie humana, respondió de ese modo maléfico y sanguinario a tan hermoso regalo de la madre naturaleza. En un principio no, pero con el paso de los años, toda la humanidad empezó a ser consciente de la magnitud de lo que ocurrió en esa batalla, una vergüenza y un sentimiento de culpa gigantescos se apodero de todo el planeta, por unanimidad se decidió enterrar este acto en el abismal pozo del olvido, pero... la naturaleza no olvida.
El silencio volvió a inundar la habitación, Drazen tenía la vista perdida, parecía estar sufriendo con cada una de las palabras que decía.
-Termine de contar la historia, por favor.
-Ah... si, perdone. De este modo, la naturaleza, con sus secretos mecanismos, decidió castigar este brutal acto. Y el castigo fue y es esta tierra, este trozo de tierra esta maldito, todo el mal que el ser humano mostró en esa batalla sigue anidando en las entrañas de esta tierra, en cada rendija de este edificio, siempre ha estado latiente, pero desde hace unos días se ha vuelto a activar.
-¿Desde que llegamos mi hija y yo?
-Exactamente.
-Pero ¿qué tiene que ver todo esto con nosotras? ¿y de donde ha sacado usted toda esta historia?
-Jum, es normal que no me crea.
El anciano dio un pequeño sorbo a su taza de café, apoyo la espalda en el respaldo del sillón y volvió a perder su mirada en el vacío, su semblante se torno triste y melancólico.
-Desde que llegue a este edificio no han cesado mis visiones, toda esta historia me ha sido revelada en fragmentos desordenados, mediante sensaciones, mediante olores, mediante experiencias, año tras año sentía nuevos pedazos de esta cruel historia, como una película desordenada e incoherente que una conciencia perversa me mostrase en imperceptibles flashes de luz. Y poco a poco he conseguido atar casi todos los cabos.
-¿Y en que parte de la historia entramos mi hija y yo?
-¿Qué edad tiene su hija?
-Ocho años.
-Al igual que la niña que denigraron nuestros antepasados.
Hasija se quedo en silencio, sutilmente el temblor de su cuerpo empezó a aumentar de intensidad.
-Vera, los niños poseen una pureza que nosotros los adultos nunca jamás recuperaremos, poseen una ingenuidad que los hace mas sabios, y aunque en muchas ocasiones no puedan expresarlo racionalmente, son capaces de intuir cosas que nadie mas podría. Los niños pueden ver lo que aquí habita, pueden ver la sangrienta locura que inunda el edificio. Lo he visto año tras año, todas las familias que se instalaban aquí con niños pequeños acababan marchándose a los pocos meses. Decían que su hijo había enfermado, pero todo era por culpa de malévolo secreto que aquí se oculta.
Ambos se miraron, mientras un silencio sepulcral cubría la habitación.
-Y... y suponiendo que todo lo que me ha dicho fuese verdad ¿qué destino le aguarda a mi hija si permanecemos en el edificio?
-El otro día, cuando la niña se desmayo en el parque, tuve una nueva visión...
En ese preciso instante estallo una bomba a pocos metros del edificio, toda la construcción vibró como si hubiese sido poseída por un radiación eléctrica, Drazen y Hasija se acercaron temblorosos a la ventana. Acto seguido un grito de dolor surgió de la habitación de Jasmila. Al llegar allí la vieron levitando sobre la cama, su brazo izquierdo parecía que fuese a partirse, daba la impresión de que un ser sin forma estuviese tirando de el con todas sus fuerzas, y su pelo se expandía hacía la derecha como si alguien o algo que nadie podía ver tratase de arrancárselo. La niña, a pesar de tener los ojos vidriosos, parecía serena, en sus facciones podía distinguirse la triste sobriedad de quien enfila el abismo, asumiéndolo como el único destino posible.
Su madre dio un salto y la arranco de la cama, la estrecho en sus brazos mientras trataba de tranquilizarla.
-Ma... mama, es culpa mía, han despertado, ya están despiertos los siete.
Los tres se quedaron en silencio, la niña, agotada, se durmió en el regazo de su madre, segundos después volvió a acostarla. Hasija ya no pudo mas, se arrodillo al pie de la cama y rompió a llorar.
-¿Qué le ocurre a mi hija?
-Mañana por la mañana será mejor que se marchen. A primera hora tratare de buscarles un hotel lejos de aquí y de esta guerra salvaje.
-¿Qué visión tuvo el otro día? Termine de contarlo.
Drazen se quedo en silencio y agacho la cabeza, la joven madre se seco las lagrimas y se planto junto al casero.
-Termine la historia por favor.
-Si se marchan cuanto antes, ya nada importara el final de esta historia.
-Necesito saber que le ocurre a mi hija. ¿Qué quiso decir con eso de que ya están despiertos los siete?
Drazen empezó a temblar.
-Lujuria, gula, pereza, ira, avaricia... los siete pecados capitales, los guías, los guardianes de todo este mal, de toda esta oscuridad. Si ellos han despertado tan solo nos queda huir.
El viejo casero agacho una vez más la cabeza y se dirigió lentamente hacía la puerta de salida, pero justo antes de abrirla.
-Necesito conocer su última visión, no olvide que se trata de mi hija. Hace unos minutos estaba levitando encima de la cama. Su historia es totalmente increíble, pero dada la situación es lo más coherente que he escuchado en los últimos días y necesito saber como acaba esto ¡Por favor!
El rostro del anciano volvió a exorcizar una solemnidad siniestra.
-Todo surge de la imaginación de Jasmila, esa imaginación que habría de ser una bendición puede llevarla a la muerte. El espíritu se expresa mediante sentimientos, pero para que esos sentimientos adquieran forma se necesita imaginación. Por ejemplo, yo he sentido toda la cruel batalla de nuestros antepasados en mi propio cuerpo, he experimentado mil y una sensaciones que me han ayudado a comprender toda esta cruel historia, pero no he podido vislumbrar ninguna imagen, mi imaginación esta dormida. En cambio la de Jasmila no, ella no solo lo siente también lo ve.
El problema es que la imaginación también se alimenta de la experiencia, de lo que vemos y sentimos en el día a día, y lo que la niña ve a día de hoy es una guerra atroz e irracional.
-¿Qué esta tratando de decirme?
-Que la imaginación que su hija posee es tan poderosa que esta comunicando este espacio tiempo, el presente, con otro espacio tiempo, el pasado, ese pasado sanguinario y perverso que la humanidad ha tratado de olvidar. El don que tiene la niña consigue que su mundo de horror se alimente de la realidad exterior y viceversa.
Ambos se quedaron en silencio mientras se miraban fijamente, el rostro de Hasija parecía oprimido por una angustia ilimitada. Drazen abrió lentamente la puerta.
-Si no se marchan pronto, se rasgara el velo del tiempo, pasado y presente se unirán. Será el fin de todo lo que conocemos, aun no es tarde... Mañana a primera hora nos veremos por última vez... buenas noches.
El casero se marcho lentamente, una vez cerrada la puerta, Hasija se arrodillo frente a ella y rompió a llorar nuevamente. Un maremagno de confusión, impotencia y dolor empezó a devorar todo su cuerpo.
Al día siguiente, cuando todavía no se había diluido el alba, madre e hija se plantaron frente al mostrador de recepción de Drazen con las maletas a sus pies, el semblante del anciano mostraba cansancio y angustia, no había conseguido dormir en toda la noche. La pequeña Jasmila parecía un muerto viviente, de todo su cuerpo emergía un halo invisible de tristeza, una tristeza infinita que parecía extenderse por todo el ambiente como una serpiente silenciosa.
Hasija entrego las llaves de la habitación al casero, este agarro su mano y la acaricio tiernamente.
-Tranquila... ya ha pasado todo, ahora podrán comenzar una nueva vida lejos de aquí.
Se observaron en silencio. Aunque trataba de hacerlo con todas sus fuerzas, Drazen no terminaba de creerse sus propias palabras, algo en su interior le decía que ya no había vuelta atrás, ya nada podía detener el mal ilimitado que rezumaba en todo el edificio. Hasija le esbozo un leve sonrisa. En ese instante la niña miro a su madre y dijo con absoluta serenidad.
-Lo siento mama, ya no puedo quedarme más, es hora de irme.
Acto seguido empezó a correr hacía el derruido parque de la entrada, Hasija lanzo un grito de pavor y trato de detenerla. De pronto cuando la niña llego al centro del parque el tiempo pareció detenerse, el cielo se oscureció, toda la realidad empezó a contraerse, el sol aumento su tamaño y comenzó a abrir pequeñas brechas en el espacio. Todo cuanto les rodeaba se expandía y se contraía siguiendo un ritmo siniestro. Era como si la realidad que conocían estuviese incrustada dentro de un gigantesco corazón a punto de dar sus últimos latidos. En ese momento cientos, miles, millones de gritos de dolor estallaron del interior de la niña, daba la impresión de que esa pobre criatura guardase en su interior la angustia y el desespero de todo el universo.

En una milésima de segundo cientos de brazos deformes atraparon a la niña y la embutieron bajo tierra, antes de desaparecer por completo, Jasmila observo a su madre con lagrimas en los ojos y una pequeña sonrisa repleta de paz.
Toda la realidad recupero de pronto su aspecto habitual, un pequeño aroma a vida envolvió la mañana. Hasija se arrodillo en la pequeña porción de tierra donde acababa de desaparecer su hija y dejo salir el infinito dolor que dormía en su alma, primero lanzo un grito desconsolado y luego observo hacía el suelo enmudecida y con lagrimas en los ojos. Segundos después Drazen se arrodillo a su lado y la abrazo.
-El sentido de la justicia que posee la naturaleza sigue escapando a nuestro entendimiento.

Ilustración: Vicentedamián
Texto: Moisés Rocamora

Peculiaridad

2010-01-07T02:35:00.000-08:00

-La gente quiere sentirse especial, cada uno quiere ser diferente al resto, tener cualquier don o peculiaridad que le haga sobresalir de la masa, y ahí precisamente es donde existe el riesgo, en la masa. Si ella no acepta tus peculiaridades, si no encajan dentro de cualquiera de sus estrechos parámetros, o simplemente no los comprende o los considera peligrosos, estas jodido, entonces puedes pasar de sentirte especial a sentirte un apestado con el que nadie quiere relacionarse. Aunque eso tiene una única solución... creértelo, creer en ti mismo, aceptarte, aceptar lo que eres sin pensar en nadie mas que en ti. Lo cual ofrece a su vez un pequeño problemilla, el ser uno mismo sin ningún tipo de mascara, conlleva soledad e incomprensión, y para asumir ambas cosas sin perder la cabeza, hace falta algo... cojones, cojones, ¡cojones!

Pero Philip no tenía cojones, noche tras noche se repetía este pensamiento, lo había memorizado, aprobado en teoría y perpetuo suspenso en práctica. Cada noche era un examen destinado al fracaso, un grito desesperado por ser aceptado, que nadie parecía oír.

Y es que el chico era especial, era un vampiro, la vergüenza de su raza, se decía continuamente. Un chupasangre con todas las de la ley, aprensión a la luz del día, a los ajos y a los crucifijos, y debilidad por la sangre fresca, la noche y los lugares cerrados.

A los quince años una hermosa joven le mordió en un sucio callejón. –Te concedo este don. Le dijo, una gran putada, pensaba el, jamás la volvió a ver, de vez en cuando la recordaba con una rara ternura. Pero Philip no era ningún romántico, no dormía en ningún ataúd, tenía un colchón y una almohada en el armario, no iba mordiendo a adolescentes por las noches, Lou, el viejo carnicero, les suministraba sangre de buey sin hacer preguntas. No tenía amigos, intentaba ser lo menos social posible, sabía que su peculiaridad no le permitiría nunca llevar una vida normal.

En ocasiones pensó en hacerse fan de Bram Stoker, de Bela Lugosi, de Christopher Lee y de todo lo relacionado con el vampirismo, para tratar así de encontrarle algún tipo de glamour o interés a su condición, pero nunca funciono, definitivamente Philip no era ningún romántico, no tenía interés por nada, nada le motivaba, y para colmo no tenía cojones.

-Puta mierda, “en la vida hay que tener cojones muchacho, hay que ser fuerte”, siempre la misma historia, “hay que ser fuerte, hay que ser fuerte”, ¿y los débiles?, ¿qué pasa con ellos?, la vida es como el teniente sin escrúpulos de un enorme ejercito, solo selecciona a los fuertes, y a los débiles los abandona a su suerte, los deja en tierra de nadie y son bombardeados por el enemigo. Puta mierda, la vida es una gran guerra y yo soy pacifista.

Pero Philip no era pacifista, Philip era un cobarde y el lo sabía, un chico totalmente hueco con el don de la inmortalidad, don que descubrió suicidándose, el peor momento para descubrir que uno no puede morir, de todos modos lo intentaba unas dos veces al año, por si acaso. –Mi vida carece de sentido y durara eternamente.

Sin embargo el sentido tenía nombre y apellidos, Linda Graham, y fue una noche al localucho donde trabajaba el joven vampiro. Un vampiro humorista, un chiste sin gracia, la vergüenza de los de su especie. Por razones insondables su patética autocompasión había llegado a tal extremo que, en esa cima apestosa de la cobardía y la frustración en la que se encontraba, hallo un don, su único don verdadero, el de hacer reír, reírse de todos y principalmente de sí mismo. Un trabajo nocturno, dos actuaciones de media hora, y un sueldo aceptable, no estaba mal para un vampiro adolescente sin autoestima y esclavo de su eterna peculiaridad. La gente se divertía con el, debido seguramente a una extraña mezcla de humor y compasión. Aunque, al final de cada actuación, Philip se sentía como una vieja marioneta, como el peluche favorito de un niño cuando es sustituido por otro nuevo y lanzado a la basura, así se sentía, lanzado a la basura noche tras noche, les divertía durante un rato y luego le olvidaban por completo y le sustituían por otro, alguien inmortal destinado a no perdurar en el recuerdo de nadie.

Linda Graham, llevaba un par de semanas viniendo a cada actuación del vampiro, estaba claro que solo venía a verlo a el. Era una mujer cercana a los cuarenta, dueña y señora de esa rara belleza que funde a la perfección la inocencia y la candidez de la juventud, con la sabiduría y la armonía de la edad adulta. De su cuerpo curvilíneo surgía una magnética mezcla de glamour y sencillez, todo un enigma para el amargado de Philip, y al mismo tiempo, su salvación.

La mujer solo tenía ojos para el chico, continuamente buscaba su mirada temerosa, le sonreía, le guiñaba el ojo, pero este era demasiado cobarde para hacer nada al respecto, empezó a soñar con ella durante todo el día, se estaba enamorando, ¡increíble! se dijo. Por lo menos tenía la capacidad de amar.

Los sueños fueron el principio de todo, estos se fueron volviendo cada vez mas extraños, imágenes y sensaciones nunca antes vistas ni sentidas se colaban inesperadamente en sus sesiones imaginarias de sexo y amor con Linda a la luz de las velas, el firmamento sin fin, un hombre desnudo despedazando a un extraño animal con sus propias manos, su propio cuerpo desapareciendo ante el, y mil y una visiones mas que no conseguía recordar. Tan solo una frase se mantuvo en su cerebro al despertarse un día en la oscuridad de su armario, un pensamiento que se sorprendio de pensar. –Soy inmortal, por lo tanto necesito algo inmortal que llene mi vida ¡El amor!

Esta reflexión fue el pistoletazo de salida para una serie de inexplicables cambios en el interior del vampiro, de pronto se sentía fuerte, seguro de sí mismo, la sangre le hervía por todo el cuerpo, sentía un amor desbocado por todo lo que le rodeaba, pero al mismo tiempo tenía la necesidad enfermiza de sangre y violencia... era la hora de pasar a la acción.

Linda le sonrió una noche al acabar su actuación, era una sonrisa especial, distinta a todas las que había mostrado hasta ahora, Philip lo noto al instante, después la mujer movió sensualmente sus labios y susurro Te quiero, para sus adentros, el corazón del chico lo oyó, estaba a punto de estallar.

Minutos después, el vampiro mas cobarde de la historia conjuro de la nada un valor inexplicable y se planto ante su amada, Linda sonreía segura de sí misma, no parecía sorprendida en absoluto. Se presentaron, tomaron varias copas, fumaron un cigarrillo tras otro, y hablaron, hablaron durante horas, contaron anécdotas divertidas, contaron episodios trágicos de su vida, pequeños detalles. De un modo espontáneo y natural cada uno fue mostrando su personalidad al otro sin ningún tipo de mascara, lloraron, rieron, y finalmente se dieron un intenso y ardiente beso en la soledad decadente del local, Philip se había enamorado.

Pero Philip ansiaba violencia, todo su ser clamaba a gritos borbotones de sangre fresca deslizándose espesa y ennegrecida por la piel de Linda, la amaba profundamente, pero al mismo tiempo se excitaba en macabros delirios en los que la descuartizaba y la engullía a salvajes mordiscos como si fuese una exquisita flor muerta. –La amo, la quiero matar, la amo, la quiero matar, la amo, la quiero matar. El chico se encontraba confundido, paralizado por una extraña mezcla de miedo y placer. –Para esto hace falta cojones, ¡cojones!

Dieron las dos de la madrugada, salieron a la calle, la gélida noche les aguardaba envuelta en una neblina abismal, caminaron en silencio agarrados de la mano.

-Ya no estas en tierra de nadie, has vuelto a entrar en el juego, ahora debes decidir si amarme o matarme.

Después de pronunciar estas palabras, Linda se detuvo y encendió un cigarrillo, su rostro perdió de súbito parte del candor que tenía hace un instante, Philip parecía haber dejado de respirar.

-¿Qué... que quieres decir?

-Las cosas funcionan así mi vida, no se puede ser neutral. La sociedad actual quiere que lo seamos, pero siempre surge un instinto opuesto que reactiva la batalla, nuestra naturaleza no nos permite ser neutrales.

Las palabras salían de su boca con una cadencia apagada y monótona, como si formaran parte de una rutina diaria mil veces repetida.

-¿De que estas hablando?

-¿Aun no lo sabes? Piensa en tu vida antes de que yo apareciese en ella, no era nada, habías perdido la capacidad de sentir, de amar, de odiar, solo eras un parásito mudo que veía pasar los días con total indiferencia, una rata cobarde escondida en su madriguera, estabas en tierra de nadie, eras un muerto que respiraba. Piensa en ello, jum, un vampiro humorista, ¿dónde se había visto eso?

-¿Cómo sabes todo eso?

Philip empezó a temblar, su semblante cambio por completo, la tensión pareció iluminarle los ojos.

-No lo se, pero me lo imagino, la historia siempre se repite. Como te he dicho antes, estabas en tierra de nadie, incapaz de sentir nada. Entonces aparecí yo y desperté tu bondad, el bien (tu amor hacia mi), lo cual, a su vez, y por ley natural, despertó a tu opuesto, tu maldad, el mal (el vampiro), y de este modo... vuelves a sentir, vuelves a estar vivo, vuelves a la batalla.

Philip sonrió, la luna se reflejo en uno de sus colmillos.

-¿Quién eres realmente?

Linda apago el cigarrillo y perdió su mirada en la penumbra.

-Un arquetipo, supongo, en realidad no lo se, siempre adquiero distintas formas, aunque muy parecidas en el fondo, tu me has creado, tu lo debes saber mejor que yo.

Se observaron sin mediar palabra, el rostro del vampiro palideció.

-Ya empiezo a comprender.

-Ahora ya podrás aceptar tu don, ahora mostraras tu peculiaridad al mundo sin ningún temor.

-Je,... si puede darme mucho juego para la actuación de mañana.

Se hizo un silencio, segundos después Philip se abalanzo sobre Linda, esta lanzo una carcajada que se ahogo en la negrura de la noche.

Ilustración: vicentedamian

Texto: Moisés Rocamora

DESPUÉS DE OJO FYB

2009-12-20T14:16:00.000-08:00

PROGRAMA OJO FYB: Traducción del andalacio al castellano universal de la famosa conferencia del principio del tercer milenio FYB, del profesor A. J. De la Rue, sobre la tarea de la Historia del cómputo anterior a FYB. Antigüedad del archivo: 17 567 años.

CONFERENCIA:“La tarea de la Historia del cómputo anterior a FYB es reproducir con los medios que hemos podido recuperar, a día de hoy, lo que el OJO de FYB haría respecto al pasado sin tener acceso a sus datos visuales. Hemos podido averiguar que, a mediados, del siglo XX del segundo periodo del primer cómputo, tuvo lugar la Primera Guerra Total que involucró la humanidad en todos los territorios del planeta originario de la misma y a todas las colonias fuera de él. Suponemos que la tecnología de la época no permitía el emplazamiento de colonias a otros planetas. Lamentablemente, de ese planeta poco queda hoy… Tuvo que ser el tercer planeta del sistema solar y con toda probabilidad tenía un pequeño satélite que lo iluminaba de noche. Desapareció el que podría haber sido un lugar idóneo para una arqueología que pudiera iluminar el pasado y no disponiendo aun de la tecnología suficiente para reconstruir el OJO de FYB, lo primero que se impone a una Historia del cómputo anterior a FYB sería hacer un balance de los recursos que realmente podemos usar y de sus limitaciones. Todo ello a la espera de los nuevos hallazgos que puedan sobrevenir en el futuro.
El gran escollo de toda historia anterior al OJO de FYB es el periodo en blanco, después de la 7ª Guerra Total y la mutación que sufrió la especie humana tras la misma. Por tanto la primera pregunta que debemos hacernos es cómo era el ser humano antes de ese periodo en blanco. Lo estamos intentando reproducir en laboratorio, pero la genética… o más bien: los restos de la genética anterior que hemos podido reconstruir, aún no nos permiten asegurar que los resultados obtenidos sean fieles a lo que buscamos obtener. Tenemos actualmente, un experimento en marta en un planeta de condiciones muy parecidas al originario, pero eso no asegura nada. La especie humana cultivada allí es parecida a las imágenes que hemos podido conservar de la originaria y hemos procurado condicionar un desarrollo histórico que se asemeje a los datos que tenemos de la Historia del cómputo anterior a FYB. Sin embargo, no deja de ser un experimento aproximativo. Nada nos asegura que los códigos de lenguaje desarrollados en el experimento se correspondan con los códigos de lenguaje que se usaban originariamente, en condiciones libres. Lo evidente es que los datos obtenidos hasta ahora no han permitido acceder a los contenidos de los restos de comunicación de origen de la humanidad en condiciones libres…”
“Por eso es muy importante, para nosotros tener unos pocos datos claros, recordémoslos. El 9 de abril del año 7011, la Fing y Bernard ultimó (o consiguió convencer de ello al mundo originario y las colonias exteriores) los detalles técnicos de funcionamiento ingenio. Ese fue el principio del fin… El difícil equilibrio entre las 23 culturas globales, capaces de comprarlo, se rompió debido a la voluntad de acceder a la información de el OJO en exclusiva para sus propios intereses. Aunque el OJO no permitía modificar el pasado: permitía verlo. Incluso se llegó a decir que permitía ver el futuro y como no: la totalidad del presente. Los que no pertenecían a ninguna de las 44 culturas globales de cierta consideración, nunca llegaron a entender por qué demonios era tan importante ver lo que realmente había acontecido en la historia de la humanidad. Menos aún entendieron la decisión de las culturas que perdieron la batalla de los derechos en exclusiva a los datos del OJO FYB. Se ellos no podían acceder no permitirían que nadie pudiera tener acceso a esa información, absolutamente nueva, en la historia de la humanidad originaria.
La 7ª Guerra Total y la primera que involucró las colonias exteriores acabó con toda la tecnología acumulada a lo largo de miles de años y con dos terceras partes de la humanidad. Las secuelas en los supervivientes provocaron el final de la especie humana tal y como se había conocido hasta entonces. Se perdió el cómputo de los años y cuando hubo, al fin, una generación capaz de volver a razonar y regir su destino, tal y como se hacía, antes del 9 de abril del 7011 antes del OJO FYB, ya no se supo cómo enlazar con aquel antiguo computo, ni cuál fue su origen. Esta última, es una cuestión muy interesante, en la quiero hacer algunas especificaciones a continuación.
Al parecer hubo un momento 0 desde el cual se llegó al 7011 global, en el que ocurrieron estos hechos que hemos relatado hasta ahora. A los años anteriores a ese momento 0 se les daba nombre con las siglas “A. C.”; y, a los años posteriores, correspondían las siglas “D.C.”. Nadie ha averiguado nunca lo que significa la incógnita “C” que se repite en ambas nomenclaturas, ni qué tipo de hecho histórico dio origen a reiniciar el computo entonces.

Por lo que sabemos hasta ahora: no hubo Guerra Total, la primera de la que tenemos constancia se desarrolló durante el siglo XX del primer cómputo y no obligó a cambiar nada. Apenas hubo 60 millones de muertos. No hay constancia de nada parecido en las fechas aproximadas al momento 0: ni aniquilamiento, ni años en blanco, ni cambios en la especie humana… ¿Qué sentido tenían entonces, para los hombres y mujeres de la época, las siglas “A.C.-D.C.”? Tuvo que ser algo importante pues cambiaron el computo de la historia. Cierto que, al parecer, había otros cómputos, pero el que prevaleció fue este en el 7011 ¿Por qué decidieron reiniciar el computo en un momento dado de la historia? Para mí esta es la principal incógnita de la Historia del cómputo anterior a FYB…”

PONENTE: Profesor Anderson Jacinto De la Rue. Fragmentos de su ponencia en Andalacia, ante un auditorio de más de 20 mil historiadores, hace 17 567 años, 243 días, 14 horas, 54 segundos y 23 milésimas.

Texto: José Martínez Sánchez

Ilustración: vicentedamián

Kane Loethe

2009-11-01T10:12:00.000-08:00

El Doncella de Hierro corría, no, volaba, sobre las olas de las Islas Ahorcadas, persiguiendo a una carabela que se mostraba ya bien visible. En ese momento, una figura apareció sobre la cubierta mientras el vigía gritaba:
- ¡Kane, la tenemos a 500m!
Exacto, el hombre de cubierta era Kane Loethe, el pirata de ojos glaucos, que destilaba odio por la mirada, pero también, si era necesario, por cualquier arma de su arsenal. Este hombre, llamado demonio por toda la gente del Mar Interior y el Reino de Plata, era, sin embargo, querido por sus camaradas, gritó:
¡Zafarrancho de combate! ¡Preparad las barricadas a ambas bandas! ¡Cien granadas de mano a los gavieros! ¡Culebrinas a cubierta!
En ese momento, todo fue agitación en el barco pirata, se colocaron pequeñas bocas de fuego a ambos lados, cubiertos por maderos, restos de toneles, lonas mojadas, y todo lo que pudiera bloquear el paso de los marineros del barco enemigo, pero, en ese momento, el vigía alertó:
¡Un galeón, a la izquierda, por los pasos!
Kane gritó:
¡Desplegad las alas! ¡Fuego a la izquierda! ¡Virad! ¡Desplegad mi bandera! ¡Desarbolad la carabela!
Los cañones del Doncella de Hierro dispararon sobre el galeón, que se acercaba por los pasos entre Isabela y San Marcos. El barco pirata se acercó al maltrecho galeón, abordándolo sin que se diera cuenta, mientras Kane gritaba:
¡Fuego de mosquetería!
Los marineros del Doncella de Hierro asaltaron el galeón. Después, tras quitarle el botín, y asaltar también la carabela y hundirla en el fondo del mar, llevaron el galeón a su ciudad, en la Isla del Sable.
Esa tarde, los marineros de Kane llegaron a la Isla: vendieron el galeón y dividieron el botín entre los marineros. El jefe de artilleros
se dirigió a los almacenes de munición. Entre tanto, Kane se fue a hablar con su viejo amigo Fígaro. Atravesó la ciudad, para llegar a la casa, que era una construcción indígena. Cuando llegó, lo vio.
Desde lejos, y para alguien que no le conociese, Fígaro parecía un agradable alemán que no había empuñado una espada, y no el sanguinario corsario del Sable.
Su barco, el Bailarín Demoníaco, era igual, ya que parecía un mercante, pero llevaba escondidos en las tres bodegas casi 80 cañones para destrozar lo que se acercase.
Encontró a su amigo sentado en una mesa, con la compañía de dos mujeres con jarras de ron en las manos. Una era Morgana, una pirata emprendedora poseedora de dos barcos y temida en el Reino de Plata; amiga y deudora de Fígaro, que la usaba para costearse y tener apoyo en sus incursiones.
Otra era una pirata de su tripulación, de ojos negros, piel dorada, pelo corto, de un color marrón claro, tenía un mosquete al hombro y un sable en la cintura; Morgana le dijo:
¡Ah! Kane, esta es Caris, la capitana del Verdugo de la Luna, mi segundo barco, pero háblanos de ti, creo que es la primera vez que la ves, pero parece que traes noticias. ¿Qué quieres?
- Vamos a asaltar Tudmir, en el Mar Interior, preparad la expedición, botín equitativo.
- Por mí, de acuerdo, pero vamos a tener que conseguir algunos barcos más - dijo Fígaro.
- De eso me encargo yo, y cuenta con mis dos barcos, Kane. - dijo Morgana.
- Eso es discutible, jefa. - dijo Caris.
- Harás lo que yo te diga. - le respondió Morgana.
- Pero el barco es mío.
- Te lo llevarás al volver al Sable desde Tudmir, y no antes.
¿O lo discutimos espada en mano? - dijo Morgana mientras desenvainaba su acero.
- De acuerdo, jefa, el barco será mío al terminar la misión.
- Nos vemos en el muelle, Kane. - dijo Morgana dando por terminada la conversación.
Ella y Caris se fueron hacia el muelle para preparar la expedición, dejando las jarras, mientras Fígaro y Kane se quedaban en la casa. Fígaro le preguntó:
- ¿Ha vuelto Robert?
- Sí, envía galeones por las Ahorcadas para frenar nuestros asaltos a las rutas comerciales, quiere exterminar a los piratas del Sable - respondió Kane.
- Hablaré con Antoine de le Seine, preparará a la flota, les daremos un sustito, y así haremos que las flotas del Mar Interior, el Fuerte del Río y el Reino de Plata se desplacen, y dejaremos Tudmir libre para asaltarlo.
- No creo, Robert mantendrá al Segador y una flota a la defensa de la niña de sus ojos.
- Bueno, entonces el Doncella de Hierro podrá medirse al fin con el Segador.
- No tenemos barcos suficientes, casi preferiría posponerla. - dijo Kane con gesto ceñudo - Creía tener más apoyo en la ciudad.
- ¡Y lo tienes, amigo mío! ¡Déjame una noche en las tabernas de la ciudad, y mañana tendrás veinte barcos, mas otra flota de sesenta y cinco bajeles para mantener ocupados a los soldados de la Alianza de los Mares, asaltando las Islas Ahorcadas una por una. - dijo Fígaro golpeando la mesa con su jarra de ron.
- De acuerdo, pero rebaja algunos barcos, que si no, no habrá apenas botín. Mientras, yo iré a reclutar gente. Voy a sacar a flote de nuevo al Faraón. - dijo Kane.
- ¡El Faraón! ¡Entonces vas en serio! Fue tu primer navío, cuando todavía no eras el terror de las Ahorcadas.
- Lo sé, el Segador se encontrará con un viejo amigo, pondré a Johans Van Possel, mi segundo de a bordo, al mando. Es un hombre competente, y los hombres le obedecen como si fuera yo mismo.
- Eso es tu decisión, amigo mío, pero permíteme preguntarte: ¿a quién reclutarás?
- A gente de las tabernas, todo el mundo querrá navegar después de lo que propongo, e intentaré conseguir alguna tropa de élite... - dijo Kane, dejando la frase a medio, como que no quería continuar hablando, cosa que Fígaro captó al instante, respondiendo:
- Bueno, hemos perdido demasiado el tiempo ya; mañana, con el disparo de cañón, partiremos al asalto. Les apoyaremos por un par de días, mientras que las flotas salen del Mar Interior.
- De acuerdo. Hasta mañana.
Al día siguiente, se oyó un disparo de cañón que retumbó en la Isla del Sable. Mientras, miles de piratas se apresuraban a avituallar a sus barcos para el asalto a las Ahorcadas; puesto que la noticia de que el Mar Interior intentaba exterminar a los piratas del Sable, prestando barcos a las rutas comercfiales, había corrido como la pólvora.
Había cerca de noventa naves preparadas para zarpar, y otras treinta acercándose a los muelles por mar. Kane apareció en el muelle, montado en un bergantín de tres palos que hizo rememorar tiempos pasados a muchos de los capitanes. Y otra noticia corrió por los muelles del Sable: que Kane Loethe, el Terror de las Ahorcadas, había desempolvado su segundo barco, el Faraón.
Kane se dirigió al embarcadero, cerca del Doncella de Hierro. Allí, se apresuraron a cargarlo de municiones, trozos de madera y lonas para reparaciones rápidas; y todo lo necesario para la expedición a Tudmir. Al mismo tiempo, desembarcaron treinta y cinco arachés, una tribu de nativos resultante de una vieja unión de otras dos tribus, los arakunes y los acheseres. Los arakunes eran fornidos, cargaban arcos cortos y espadas
de hierro, con armaduras de cuero y yelmos. Los acheseres eran altos y veloces, con gran vista; portaban armaduras de algodón, arcos largos o cerbatanas, y portaban falcatas, espadas cortas curvas, y katars, dagas largas con una empuñadura abierta de madera. El jefe era un mestizo, alto y fornido; con un arco largo y una espada de acero, y una falcata pequeña a la cintura, ujn yelmo y una armadura de cuero y algodón.
Los arachés subieron al Doncella de Hierro, mientras los marineros se repartían en los dos barcos, uno de los marineros dijo:
- Jefe, nos faltan gavieros, no hay suficientes para los dos barcos.
- Los arachés se pasan la vida en los bosques, saben trepar, enseñadles lo básico y subidlos a los mástiles, y decidle al jefe que le necesito a él y a cuatro de sus hombres como guardia peronal, el resto, a mi barco. Sólo los marineros a los que no les interes compartir navío con los arachés pueden hacer dos cosas: subir al Faraón hasta que este esté lleno o quedarse en tierra. - respondió Kane.
- De acuerdo, jefe.
Dos horas después, tras el arreglo de las tripulaciones y el avituallmiento, sonó otro disparo de cañón que daba salida a la flota pirata del Sable.
Después de treinta y cinco millas, la flota de Kane Loethe se separó del convoy, eran en total diez barcos.
El Doncella de Hierro iba en cabeza, con el Faraón en la cola y el Verdugo de la Luna y el Neptuno, de Morgana, a los flancos. Terminaban el convoy el Bailarín Demoníaco, de Fígaro, y otros cinco barcos de distintos capitanes en busca de fortuna segura y alejada de los riesgos de la flota de asalto a las Ahorcadas, que no servía sino de celada para el asalto de Tudmir.
Tras cuatro días de navegación, la flota cambió sus pabellones por los del Reino de Plata. También cambió los nombres a los barcos, gracias a placas falsas. Fingirían ser una flota en busca de apoyo para el Reino de Plata. De esa guisa, llegaron de noche a Tudmir, quedándose dentro del puerto por muy poco y junto a los muros exteriores, lo que les garantizaba seguridad para desembarcar.
Kane y sus hombres bajaron del navío, y los arachés formaron un rombo defensivo en torno a Kane, que tenía desenvainadas unas cuchillas enormes. Estas le cubrían los lados del brazo, terminando en punta. Completaban el atuendo algunas pistolas y una armadura de cuero y malla de hierro, junto a dos puñales y un estoque, por si las cuchillas fallaban.

Asimismo, Morgana y Fígaro desembarcaron y llevaron a sus hombres por todo el puerto sin disparar una carga de pólvora, que sólo sería usada en caso extremo.
Tras un avance silencioso por la ciudad, los piratas se encontraron en palacio, tras eliminar a toda su guarnición, salvo la destinada a la salvaguarda del gobernador.
Los piratas treparon por las murallas, eliminando la posible resistencia en lugares altos. Los achereses eliminaron a la guardia de las murallas. Después, Fígaro se llevó a su tripulación sobre el jardín.
Morgana le proporcionó cobertura con unas ballestas que su tripulación había encontrado junto a un cuartel. Entre tanto, Caris se adentraba en la casa y Kane corría hacia su parte trasera, seguido sólo de los arachés.
Van Possel se había llevado a su tripulación y a la del Doncella de Hierro hacia la ciudad, para defenderla.
Aseguraron los muelles y encendieron las almenaras de socorro, ya que Kane les había avisado de que lucharía con el Segador aunque fuera lo último que hiciera en vida.
En palacio, el gobernador veía asombrado cómo su guardia de élite perdía posiciones dentro de la casa, ya que unos piratas y unos indígenas les destrozaban en combate abierto. Kane, que se encontraba luchando, ordenó por primera vez desde el inicio del asalto un disparo de los mosquetes, así como la retirada de Morgana y Fígaro con sus hombres para asegurar la ciudad.
Caris se quedó, mientras sus hombres disparaban sin tregua sobre las barricadas y las puertas cerradas tras las que los hombres de Robert Black, gobernador de Tudmir y Señor del Mar Interior, se refugiaban.
Finalmente, y tras la puerta del despacho, los hombres de Robert se unieron a su señor, que había desenvainado su estoque. La puerta del despacho era más resistente, pero no por ello sus hombres dejaron de reforzarla y de colocar una barricada detrás.
Kane cogió a su guardia personal, dejando al resto de arachés al mando de Caris, que ordenó continuar el ataque con furias renovadas, y se dirigió fuera de la mansión.
- A ver si Kane soluciona ya el problema, no sé si podremos aguantar mucho más.
Esto pensó Caris tras veinte minutos de asalto, ya que la pared del estudio tenía agujeros por los que los hombres de Robert disparaban sin peligro.
Los piratas caían por balas despistadas, y la puerta no se dejaba destrozar por el ariete improvisado hecho con una columna decorativa. En ese momento, Caris pensó:
- ¿Por qué no la hacemos estallar?
Ordenó a los piratas cercanos que vaciaran sus cargas de pólvora en una caja de música cercana, y que improvisaran una pequeña bomba. Asimismo, ordenó que dejaran de usar el ariete y que se refugiaran detrás de las mesas, sillas y demás elementos que habían usado como pantalla contra las balas.
Enseguida, vio cómo un pirata se acercaba hacia la puerta y que sus compañeros hacían una cobertura con una mesa redonda. El pirata dejó la caja de música junto a la puerta y encendió una mecha que habían conseguido añadir. Colocó otra carga de pólvora encima.
Después, él y sus compañeros salieron de la zona de la puerta con la mesa y se colocaron junto al resto de los piratas. Esperaron, pero las alfombras impidieron que la mecha, llegado a un punto, continuara encendida.
Un arakune lanzó una flecha con la punta en llamas hacia los depósitos de pólvora, haciéndolos estallar en pedazos.
Los piratas entraron en el despacho como una exhalación. Lejos los mosquetes, ahora empuñaban sables, pero fueron repelidos duramente por salvas de mosquetería provenientes de las tropas de élite, que se enfrentaron a ellos duramente.
Seis sombras entraron por las dobles vidrieras del fondo del despacho.
Kane y sus arachés entraron por las vidrieras, cayendo sobre las tropas de élite. Robert, sin embargo, se escapó por las mismas vidrieras, cayendo al jardín. Kane saltó detrás de él, pero Robert ya escapaba por otra puerta directo a los muelles, montado a caballo. Kane cogió otro caballo y le persiguió, sólo para ver cómo Robert, tras burlar a las patrullas de la ciudad y el puerto, montaba en el Segador, que llegaba en ese momento alertado por las almenaras. Kane sonrió, corrió a palacio y ordenó a su tripulación que prepararan el Doncella de Hierro.
Kane vio finalmente, tras tres horas de navegación, cómo el Segador se introducía en una flota de naves mercantes, con dirección a la isla interior de Lurtalla, y a la ciudad de Bajbal.
Kane dijo al segundo de a bordo:
- Nos dirigimos a las Artlas.
- Sí, señor. - respondió el segundo de a bordo.
Dos días después llegó el Doncella de Hierro a las grandes montañas Artlas. Allí, en una pequeña cal, se unió al resto de la flota que había huido de Tudmir, ya que ya no había nada que les interesase, tras el botín. Morgana le dijo:
- Kane, Robert habrá huido al Fuerte del Río, para preparar el asalto a Tudmir.
- Saldremos en una semana a las Ahorcadas, fletaremos una flota y volveremos a asaltar el Reino de Plata. Robert ha visto al lobo. Ahora, que venga a cazarlo.
Una semana después, en una noche de luna llena, la flota del Diablo de los Siete Mares zarpó rumbo a su destino, las Ahorcadas, la piratería.

Texto: Javier Pérez Hernández
Ilustración: vicentedamián

Libre albedrío

2009-10-20T02:33:00.000-07:00

Todo el mundo debería ser un vampiro, todo ser humano debería experimentar este estado, esta sensación de poder, esta ráfaga eléctrica recorriendo todo mi cuerpo a cada segundo.

Desde que mi querido padre me convirtió a la edad de quince años, no ha pasado un solo día en que no aprendiese nada nuevo. Siendo un vampiro tus sentidos se expanden, eres mas consciente de ti mismo, puedes domar tus pensamientos, pasado y futuro dejan de tener sentido para ti pues vives sumergido en un eterno presente, y en el aquí y ahora.

Una vez que la sangre de otro vampiro te convierte, tu estado de consciencia se eleva, tu parte racional se funde con tu parte instintiva, hombre y bestia empiezan a convivir perfectamente en el sagrado caos ordenado que es el espíritu de un chupa-sangre.

Todo el mundo debería ser un vampiro, es el estado mas digno y puro al que aspira la especia humana, otro paso en la evolución. Por eso ahora marcho de cacería.

Una vez al mes realizó una cacería ritual, una vez al mes dejo de beber sangre de animales y convierto a un nuevo humano en vampiro, un adolescente preferiblemente, macho o hembra, alguien con mucha vida por delante, con tiempo para domar y aprender del sagrado estado vampírico. Es solo una iniciación bañada en sangre, una vez al mes hago que alguien vuelva a nacer.

Tras localizar a una hermosa joven y perseguirla en silencio por oscuros callejones, disfrutando del acecho como una bestia salvaje, por fin la tengo ante mi, es la hora de la iniciación, enseño mis colmillos, me abalanzo sobre ella, de camino a su cuello blanquecino nuestras miradas se cruzan, sus ojos me hacen detenerme en seco, puedo ver autentico terror en su mirada, desesperación, angustia, pura inocencia que temerosa ante su extinción tiembla sin cesar. En una milésima de segundo, unas palabras de mi padre surcan mi mente en forma de recuerdo.

-El camino que cada uno elige, esta guiado por impulsos primigenios que brotan de nuestro ser, y dichos impulsos son espontáneos, jamás se pueden forzar. El maestro no busca discípulos, los discípulos le buscan a el, sus acciones, su mirada, su sonrisa y su forma de vida es un imán para la gente despierta. Es la propia naturaleza de cada ser la que lo convierte en ángel o demonio, en sabio o en ignorante, es ella la que elige.

Instintivamente, sin pensármelo, doy un paso atrás y me alejo velozmente del callejón, ahora lo comprendo, el poder me ha cegado, algo innato en los verdaderos vampiros es la humildad.

Todo el mundo debería ser un vampiro, pero deberían poder elegirlo.

Hoy hace quince años que soy un vampiro, y hoy, una vez mas, he aprendido algo nuevo.

Ilustración y texto de Moisés Rocamora

La maldición de los Licaon

2009-10-05T02:35:00.000-07:00

Cuando surgieron los primeros síntomas en el cuerpo de Greg Morris, éste estaba demasiado perdido en su particular espiral de obsesiones como para percatarse de nada. Durante los últimos meses, su manera de ver el mundo había iniciado un cambio drástico; ya no era aquel ferviente y aplicado estudiante de biología que llegó a Chicago a principios de 1959. A lo largo de aquel año vivió cientos de experiencias, se relacionó con infinidad de personas que tenían una manera de afrontar la vida distinta a todo lo que él había conocido, salió a la calle, visitó cientos de tugurios, entregó su inocencia al vino y se enamoró por completo del jazz. Uno de sus compañeros de clase le descubrió la obra de un grupo de escritores semi-desconocidos y medio vagabundos que se dedicaban a recorrer todo el país en coche, a tomar drogas, a recitar poesía y a vivir toda clase de aventuras y experiencias. Un paseo por el lado salvaje que había abierto al joven Greg un sugestivo pasadizo de nuevas sensaciones, un nuevo modo de vida con el que comulgó instantáneamente.
Entre tanto nuevo descubrimiento, en ningún momento se dio cuenta de que algo estaba cambiando en su cuerpo. El bello le había crecido visiblemente en manos y pies, y unos afilados colmillos empezaban a asomar por su boca. Hasta que una apacible noche de octubre antes de irse a la cama, distraído, perdió su mirada en la luna creciente que aparecía en la lejanía de su ventana, sintió un escalofrío repiqueteando en su estomago y lanzo un aullido exaltado. De repente se sorprendió por lo que acababa de hacer y en tan sólo unos minutos empezó a ser plenamente consciente de que algo le estaba ocurriendo.
Días después, sus orejas crecieron ligeramente y adquirieron un aspecto puntiagudo, el pelo le empezó a crecer desde la misma frente, y las cejas ya casi se le habían unido. Esta extraña transformación parecía ir avanzando al compás de la luna hacia su plenitud. Tan solo el pensarlo le hizo sentirse profundamente ridículo, ¿un hombre-lobo? Imposible. A lo poco que aún quedaba en su ser de biólogo racional y ordenado, ese simple pensamiento le pareció de una absurdidad insultante. Pero las pruebas estaban por todo su cuerpo, como una verdad confusa pero implacable. Ya no era capaz ni de mirarse al espejo.
Dos semanas después, el ciclo lunar llego a su cenit. Tenía miedo, pero una fuerza extraña pareció arrastrarlo hacía la ventana…había de averiguar qué le estaba ocurriendo. La luna estaba allí, gigantesca y perfectamente redonda, desprendiendo un brillo apagado de tonos grisáceos y azulados. Primero sintió una ligera sensación de aplomo, su estomago le pareció pesar cien kilos, el tiempo se ralentizó, el ambiente estaba cargado, el aire que respiraba se volvió espeso, casi podía masticarlo, la luna creció y daba la impresión de que en cualquier momento entraría en la habitación. Finalmente el tiempo se detuvo. De pronto notó como si su estomago estallara en mil pedazos y sus diminutos fragmentos arañasen todos sus órganos vitales, el dolor le hizo arrodillarse, los ojos se le enrojecieron como el fuego, el pelo comenzó a crecer velozmente por todo su cuerpo, su tamaño aumento en un estruendoso espasmo que desgarró sus ropas, se puso a cuatro patas, lanzó una especie de grito lleno de pavor, su nariz empezó a crecer hacía fuera hasta convertirse en un protuberante hocico, sus dientes aumentaron de tamaño en tan solo una milésima de segundo hasta formar unos largos y afilados colmillos, de sus encías se escapó un coagulo de sangre de pútrido aspecto.

Mientras se transformaba sintió en su cuerpo una tensión y dolor difícil de soportar por un ser humano, pero sobretodo sintió odio. Un odio contradictorio y descomunal, un odio que resultaba totalmente nuevo para él, que desafiaba a la razón y a la lógica. Un odio que contenía cientos de instintos anteriormente reprimidos y antagónicos por naturaleza luchando enfurecidamente entre sí. Odiaba lo que era antes y a su vez odiaba en lo que se estaba convirtiendo. Odiaba este dolor inhumano y al mismo tiempo odiaba no haberlo sentido antes, pues le resultaba totalmente necesario. Odiaba esta lucha interior y al mismo tiempo odiaba no haberla sentido con anterioridad. Odio, odio y odio. Llegó a sentir odio por toda la humanidad, todos habían de pasar por lo que él estaba pasando ahora y, de no ser así, merecerían la muerte, pues nada sabrían de lo que realmente son. Por un momento no pudo dar crédito a todos los pensamientos extremos que poblaban su mente.
Finalmente lanzó un aullido de una contundencia tenebrosa... el joven aspirante a biólogo Greg Morris se había convertido en un lobo de casi dos metros de altura.
Tras mirar a izquierda y derecha, y emitir un leve rugido, se lanzó a través de la ventana, que estaba a cuatro pisos de altura, y al caer sonó un pequeño estruendo que hizo temblar el asfalto. Mostró sus colmillos al cielo y empezó a correr dando enormes zancadas por las calles de Chicago. Era un martes de madrugada y la ciudad estaba casi desierta, pero aun así era una escena indescriptible, un lobo cuyo tamaño era superior al de un caballo corría casi levitando, a causa de sus gigantescas zancadas, por las apacibles calles de una ciudad dormida. Repentinamente un hedor enrarecido atravesó Chicago.
Poco parecía quedar de Greg Morris en el imponente animal, donde un instinto supra-humano de violencia y sangre devoraba sus entrañas. Su pasión y su vitalidad habían crecido desorbitadamente hasta engullir su raciocinio. Después de rastrear varias calles se detuvo ante un garito de jazz, donde a través de la puerta salía la bocanada de sonido de un saxo, un sonido lánguido y sensual que pareció apaciguar al lobo. Seguidamente se retiró con regio caminar a un oscuro rincón desde el que se quedó observando con atención.
Minutos después salieron tambaleándose del bar tres hombres de unos 25 años, que iban abrazados. Dos eran de color excepto el del centro y los tres llevaban un botellín de cerveza en las manos y tenían las pupilas dilatadas y la media sonrisa típica del colocón de marihuana. La música había cesado y el silencio era absoluto hasta que un agudo y sombrío rugido lo rompió de repente. Menos de un minuto le bastó al lobo para asesinarlos a zarpazos, desmembrándoles el estomago como si fuera de algodón. La sangre impregnó las paredes y las tripas asomaron lustrosas a la luz de las farolas. Después los arrastro con los colmillos hasta un rincón y los devoró sin contemplaciones, quedando apenas los huesos.
Al día siguiente Greg Morris se despertó desnudo en la entrada del Douglas Park. Estaba rodeado de sangre y huesos humanos y tras unos segundos de aturdimiento, empezó a ser ligeramente consciente de lo que había hecho. Esto le provocó un hondo sentimiento de culpa. Su mala conciencia pareció extraer de pronto toda la alegría de su corazón, cuando varios de los recuerdos de la noche anterior aparecieron desordenados y en pequeñas fracciones en su afligida mente. Se encogió apesadumbrado y rompió a llorar.

Pasaron los días y el lobo seguía durmiendo en su interior. Greg se sentía repulsivo, se odiaba a sí mismo. Él, un joven inteligente y sensible que, aunque algo rebelde, siempre había mostrado respeto por las personas, convertido de repente en una masa peluda carente de inteligencia, en una asesino despiadado movido por el ansia de sangre. Esto no podía ser real, era de locos, había de ser una pesadilla... y de no ser así, ¿por qué él?
En la siguiente transformación algo empezó a resultar distinto. El periodo de cambio que va de hombre a lobo le pareció igual de doloroso pero aun así, experimento nuevas sensaciones durante la mutación, sensaciones extremas, subyugantes, pero cubiertas de una vitalidad inimaginable. Y en su periplo por las calles como lobo, encontró un extraño placer al devorar personas, se notó libre, poderoso, redimido de cualquier juicio moral. La adrenalina rezumaba por todo su interior y la amarga fuerza de la vida guiaba cada mordisco que daba.
Pasaron los meses y el universo interior de Greg Morris seguía cambiando a cada segundo. Abandonó las clases y se encerró en su apartamento, pasó días y noches leyendo, escribiendo, meditando sobre su nueva condición de hombre-lobo y tratando de recordar lo acontecido en cada nueva transformación. Poco a poco consiguió dominar a su antojo los impulsos del lobo. Ahora ese ser gigantesco y sanguinario de aspecto abominable dejaba vía libre a sus instintos cuando se lo ordenaba su razón, y no sus entrañas. De un modo progresivo el lobo iba teniendo más de Greg Morris y viceversa.
Por último empezó a desear con fuerza la llegada de cada nueva metamorfosis. Había dejado de alimentarse de comida normal. Convertido en lobo cazaba para varias semanas y comía cada día su ración de carne cruda. Personas, animales, poco importaba, ninguna sensación era equiparable al riesgo y a la fuerza fulminante experimentados durante la caza.
-He de encontrar un equilibrio, sé que puedo hacerlo, la bestia y yo somos dos caras de la misma moneda, pero hemos de interactuar. Yo tendré la vitalidad, la energía y la entereza del lobo, y él tendrá mi inteligencia y mi sensibilidad. Pero aún así la lucha ha de continuar, mis dos caras han de estar equilibradas y al mismo tiempo en eterna disputa. Si esa lucha cesase, lo haría también mi pasión, mi inteligencia y todo lo que me convierte en un individuo. Esta batalla continua es lo que me hace fuerte y libre. Tal vez durante toda mi vida haya estado preparándome para esto, para conocer mi verdadera naturaleza.
Pensamientos como éste asaltaban la mente de Greg Morris mientras deambulaba por su apartamento con el semblante perdido en la nada. En algunos momentos no terminaba de creerse la enorme cantidad de cambios que había sufrido interior y exteriormente en los últimos meses. Nunca jamás volvería a ser el de antes y esto le asustaba y, a su vez, le parecía sumamente excitante.
Sin embargo aún quedaban más sorpresas dispuestas a trastocar la vida del joven hombre-lobo. Una fría noche de enero, mientras Greg fumaba un cigarro con la vista clavada en la luna creciente y sumido profundamente en sus pensamientos y anhelos, alguien le dio una suave palmada en el hombro. Se giró sorprendido.
-Debo felicitarle joven Greg, hacía muchos años que no veía a nadie conseguir lo que usted ha conseguido.
-¿Qué coño...?
Ante él tenía a un hombre de más de 50 años, alto con larga melena, barba poblada y ataviado con una gran túnica negra.
-No nos han presentado, aunque nuestras familias hace mucho tiempo que se conocen.
-¿Cómo demonios ha entrado?
-Te sorprendería conocer las cosas que soy capaz de hacer.
-¿Ha forzado la cerradura?, no puede entrar en un apartamento así sin mas.
-Je, yo si puedo.
Se observaron en silencio. Greg sintió el instinto del lobo palpitando por todo su ser
-Con todo mi respeto, es usted un pirado, y no me apetece en absoluto darle coba. De modo que si es tan amable, márchese y olvidare lo ocurrido.
Pero algo le decía a Greg que este hombre hablaba en serio, sus facciones hendidas y su semblante categórico parecían esconder una extraña sabiduría.
-Oh, solo quería un poco de conversación, he cometido un error y quiero enmendarlo.
-¿Podría explicarme en que consiste este estúpido juego?
-Tú lo has dicho. Empezó como un juego, un juego con el que yo habría de divertirme mucho, y lo he hecho, pero ahora he de terminarlo y llega lo más divertido de todo.
El extraño, cambio de semblante y levantó su mano derecha mientras los ojos se le tornaron de un azul celeste. Greg sintió un escalofrió y mostró sus colmillos.
-No quiero descuartizarte aquí mismo, dime quién eres y qué quieres.
-Ja, hay algo en tu interior que me conoce. Soy Tryanga, un hombre dotado de un don especial, un hechicero, un profeta, un conocedor de las artes oscuras, un sabio que ha decidido rebajarse a tu nivel para participar del grotesco juego de la carne, para saborear los manjares de la venganza.
-¿Qué venganza buscas en mi?
Tryanga bajó el brazo y sus ojos volvieron a ser los de un hombre de más de 50 años. Se llevó las manos a la espalda y esbozó una sonrisa atestada de odio.
-No recuerdas a tus padres ¿verdad, Greg?
-¿Qué?... Mi padre murió devorado por un león y mi madre murió al nacer yo, pero ¿a qué viene esto ahora?
-Esa es la versión oficial, la que todo el mundo cree. Pero yo sé cual es la verdad.
Se hizo un silencio.
-Habla de una vez.
-Veras, jum. Tu padre, como bien sabrás, fue un afamado cazador de Leones. Lo conocían en toda La India. Sin ir más lejos, varios ejemplares que se encuentran en zoológicos de Chicago son crías de Leones cazados por él. Pues bien, tu progenitor, como todos los hombres, tenía deseos de lo más absurdo. Uno de ellos fue el de matar a un león. No cazarlo, si no matarlo, para después disecarlo y decorar su salón con la cabeza del animal. Pero para ello eligió la manada equivocada, la manada donde hallaría su muerte, porque en ella se encontraban jugando con los nobles animales mi mujer y mi joven hija. Ellas no tenían la visión banal y temerosa del animal que tenéis vosotros. De este modo, llegado el día, el famoso cazador de leones se encontraba borracho. Al parecer había apostado con un amigo que sería capaz de disparar a un león desde casi un kilómetro de distancia completamente borracho. Y es cierto que acertó, pero no a los leones, sino a mi mujer y mi hija.
Greg sintió de pronto la sensación virulenta y helada que el conocimiento de la verdad provoca en el estomago.
-El odio se alió con su hermana la locura y juntos abrasaron mi alma. Por primera vez encontré las fuerzas necesarias para hacer uso de mi don. Curioso sentimiento el odio ¿no crees? En el encontré la fe y la voluntad de poder para ser lo que ahora soy. Así, introduje la locura en el interior de un león y éste, absolutamente enloquecido, devoró a tu padre varios días después. Al mes siguiente tu madre te dio a luz y murió en el parto, pero tú sobreviviste, aunque justo cuando asomaste la cabeza en este escabroso mundo enterré en tu espíritu la vieja maldición de los Licaon y, como una semilla, ésta fue creciendo lentamente sin que tú te dieses cuenta.
Ahora todo encajaba. El extraño desorden que había guiado los últimos meses de la vida de Greg se unió en paradójica inercia formando un círculo perfecto.
-La idea era que tu no soportases tu nueva condición de hombre-lobo, que sintieses asquo de ti mismo, que te odiases, que te volvieses loco y, finalmente, que te suicidases esclavo de la angustia y la confusión por ser hombre y bestia. Pero no ha sido así. Admito que te infravaloré. Tu conducta y cómo te has adaptado a tu nueva circunstancia son dignas de un sabio. Te he estado vigilando en secreto desde que naciste, y esto no me lo esperaba.

-Y supongo que ahora has venido ha acabar conmigo con tus propias manos y así terminar por fin tu venganza, ¿No es así?
-Je, creo que resulta obvio ¿no?
Greg esbozo una sonrisa repleta de fuerza y seguridad en sí mismo, exhibiendo los colmillos afilados entre sus labios.
-Supongo que no creerás que voy a luchar contra ti por estupideces como odio o venganza ¿verdad?... Por lo que me has contado, mi padre no era más que un egocéntrico ignorante. Quizá te defraude, pero no siento ningún tipo de lastima por él. Yo, al contrario que tu, estoy por encima de todo eso.
-¿Qué quieres decir?
-Tu solo eres un esclavo del odio. Es cierto que el odio te dio la fuerza que ahora tienes, pero ¿a qué precio? ¿Qué harás cuando me mates? ¿Qué sentido tendrá tu vida entonces?
-Cuando te mate todo se acabará, cuando te mate alcanzare la libertad.
-Ja ja ja… pobre iluso, ¿qué sabrás tu lo que es la libertad?
Al escuchar sus propias palabras, Greg se sorprendió por el enorme poder que empezaba a recorrer su cuerpo, un ímpetu eléctrico que le hacía sentirse invencible. Tryanga lo notó.
-La libertad sólo existe en el camino hacia ella, mientras se lucha por ella. La libertad no se consigue, la libertad se obtiene, y una vez obtenida se vuelve a lanzar lo más lejos posible y se vuelve a caminar hacia ella, a luchar por ella. Conseguir la libertad solo supone el apaciguamiento del espíritu y la lenta muerte del alma.
El viejo hechicero lo miraba sobrecogido, sus palabras estaban cubiertas de una determinación casi aterradora.
-Te... Te llenas la boca de palabras cuyo significado real desconoces, ja, cuando veas a la muerte caminando hacia ti, te arrepentirás de cada una de tus patéticas provocaciones.
-Perfecto, muéstrame a la muerte...
Greg se dirigió a la ventana y la abrió lentamente, ahí estaba la luna, como una enorme roca refulgente, casi en su plenitud.
-Con esto será más que suficiente.
La observó fijamente durante varios segundos e inició su metamorfosis.
-Eso es, transfórmate en lobo, yo aún no he jugado mis cartas, como te dije, no sabes las cosas que soy capaz de hacer.
Tryanga emitió un gruñido estrepitoso y se arrodilló en el suelo con la mirada perdida, después comenzó a retorcerse de un lado a otro, su tamaño aumentó de repente, sus ropas se desgarraron, y gran cantidad de pelo de un tono amarillento surgió por todo su cuerpo. Greg lo observo sorprendido mientras continuaba con su dolorosa alteración de hombre a bestia.
El tejido temporal pareció detenerse nuevamente en el apartamento del joven estudiante de biología, el ambiente adquirió un espesor inhumano, mientras ambos iban lentamente mutando, envueltos en alaridos, convulsiones, golpes y coágulos de sangre.
Minutos después ambas bestias completaron su transformación. Greg volvió a obtener la forma de su otro yo, un lobo titánico y de aspecto perturbador. Pero Tryanga no, el hechicero se había convertido en un descomunal león, una ostentosa criatura de melena dorada y semblante fraguado en odio. Ambos animales se miraron fijamente. Acto seguido el lobo atravesó la ventana y salto a la calle, y el león hizo lo mismo.
Una vez allí, las frías y silenciosas calles de Chicago fueron testigos de un combate sanguinolento y brutal como pocos. Las dos bestias saltaban una encima de otra, rodaban por el suelo, en ocasiones casi parecían volar por los aires dándose zarpazos, la sangre impregnaba las paredes y los rugidos retumbaban por toda la ciudad. La gente se asomaba temerosa a las ventanas. Nadie podía dar crédito a lo que veían sus ojos.

Tan solo fueron unos veinte minutos, pero parecieron interminables. Poco a poco el león fue acallando su furia preso del cansancio, mientras el lobo parecía dominador de una extraña fuerza que aumentaba a cada segundo. Prácticamente ya no existía ningún tipo de disociación, Greg y la bestia formaban un solo ser, conferido de ese equilibrio sagrado que sólo la madre naturaleza posee. Su energía era tal, que su cuerpo empezó a desprender un halo de luz, algo distinto e indefinible brotó de repente en el entorno, algo sin forma pero claramente perceptible. La gente que asomaba por las ventanas comenzó a intuir sus sentidos expandidos, el cielo recibió nuevos colores, la atmósfera palpitaba como un corazón gigantesco. Todo Chicago estaba teniendo una experiencia colectiva que nadie jamás conseguiría explicar.
Finalmente, el lobo-Greg agarró al león por el cuello y lo levanto del suelo. Así erguido se asemejaba a una deidad de horripilante belleza, la misma que Chicago escondía en su interior. El león se convirtió nuevamente en Tryanga; el hechicero había sido derrotado. Segundos después, el imponente animal victorioso volvió a su estado humano. Greg Morris apareció desnudo. Continuaba sosteniendo a Tryanga en el aire. Definitivamente ya no era el mismo, en su joven semblante aun latía el instinto primario del lobo.
-Bueno, parece que los hechos hablan por si solos, ¿no crees? Te presentaste ante mi como un sabio, como un profeta,...Je, pero tu sabiduría sólo es la prepotencia que nace tras la frustración, la fuerza inocua de alguien carcomido por el odio.
-¿Qué... que quieres de mi? no alargues más mi suplicio, mátame, ¡mátame de una vez!
-¿Quién ha dicho que quiera matarte? Necesito tu inestimable ayuda.
-¿Qué estás diciendo?
A Tryanga empezó a faltarle el aire.
-Necesito que me respondas a unas preguntas, veamos, si le doy un zarpazo a alguien, solo un zarpazo leve, de modo que sangre un poco pero que no muera, si hago eso, ¿Adquiriría también mi victima la maldición de los Licaon?
-Ss...Sí, puedes contagiar a cualquiera con solo hacerle sangrar.
-Ja, perfecto, era justo lo que quería oír. Desde esta misma noche, empezara el contagio global.
Greg dejó suavemente al hechicero en tierra firme.
-¿Qué... que has querido decir?
-Mañana mismo empezaras a plantar la semilla de los Licaon en el interior de cientos de personas, recorrerás el mundo haciéndolo, y yo haré lo mismo contagiándolos a todos a zarpazos.
-¿Qué? ¿Te has vuelto loco?
El hechicero retrocedió temeroso, pero la mirada de Greg no evocaba locura, sus facciones desprendían la aterradora fuerza de la vida, el sangrante huracán de una existencia absolutamente libre.
-Esto que yo he experimentado, ha de experimentarlo toda la humanidad, ha de conocer su verdadera naturaleza. Nos hemos civilizado en exceso, y seguro que lo haremos aún más si nadie lo evita. Hemos olvidado lo que somos realmente, corremos el peligro de convertirnos en autómatas incapaces de sentir ni de razonar nada, en parásitos sin alma que se arrastran por gigantescas ciudades esperando su muerte. La moderación, la represión de los instintos y el autocontrol solo nos llevara a la extinción de la especie humana. Y yo voy a darle otra oportunidad, voy a darle a un humano la opción de volver a ser humano en toda su dolorosa magnitud.
Tryanga lo observó petrificado.
-Te has vuelto completamente loco, es cierto que tus palabras tienen coherencia, pero haciéndolo de ese modo lo único que conseguirás es sembrar el caos.
-Es muy posible, pero del caos siempre surge algo nuevo, un cambio, y los seres humanos hemos de someternos continuamente al cambio si no queremos perecer.
Greg lanzó una sonrisa, los ojos se le enrojecieron y sus colmillos aumentaron de tamaño.
-No tienes porque ayudarme si no quieres, de todos modos, desde esta misma noche la raza humana tal y como la conocemos, dejará de existir.
Seguidamente se marchó a enormes zancadas, perdiéndose rápidamente en la fría noche de enero.

Ilustraciones: José Luis Espuelas
Texto: Moisés Rocamora

El nuevo dolor

2009-09-23T03:19:00.000-07:00

A veces no siento nada, a veces no lo puedo evitar, a veces solo hay eso... autismo y muerte. Creo que el capitán fue el primero en verlo, nunca una alucinación fue tan real, aun no se ha ido, y ya no se si esto es la realidad, se le parece tanto...

Existencia insípida, el mundo exterior, lo que te rodea, trabaja a otro ritmo, no puedo seguirlo, trata de arrastrarme, de engullirme en su enorme espacio punzante. Yo no era así antes de comenzar el viaje, o eso creo.

En siete años todo parece olvidarse, el mundo no era así, ¿quién ha creado esta maldita alucinación?, se que la vida no es un patio de escuela, lo es durante un instante, luego se convierte en un duelo a muerte con alguien que aprecias de verdad pero que al mismo tiempo te ha hecho una putada imperdonable, robarte la inocencia, un duelo en el que sabes desde el principio que serás derrotado.

Pero aquí y ahora esto no es así, el aire que respiro es otro, mi vida es la misma pero en colores mate, hay un abismo entre yo y el exterior, todo me llega lejano, vivo la misma escena varias veces y luego aparezco casi al final de la película, un deja vu en forma de circulo del que no se como escapar.

Cada vez me cuesta mas recordar, cuando aterrizamos aquí todo parecía pacifico y armónico, un desierto verdoso muy similar a los de nuestro planeta, un desierto en el que no hacía calor, el clima era perfecto. He oído hablar en muchas ocasiones de las propiedades visionarias y alucinógenas del desierto, pero nunca pude imaginarme esto.

Lo vi claramente en el rostro del capitán... Y ahora esta cárcel infinita esta incinerando mi vida, cada día que pasa siento la locura en mis huesos, empiezo a descubrir la gran verdad que ellos conocen, estoy tan cansado que no puedo dormir, siento mareos que me hacen perder el equilibrio. Es como si hubiese vuelto a mi vida tal y como la deje antes del viaje, solo que ahora no soy parte de ella, la veo desde la lejanía, solo en una sala oscura, como quien observa una película que le resulta completamente ajena, y encima el montaje carece de sentido. Un autista que cree que el mundo se ha convertido en un ser psicótico.

¿Cómo empezó todo? no lo se, puedo sentirlo pero no recordarlo, siete hombres convertidos en otros tantos, una lluvia ácida, gritos e imágenes deformadas, opresión interior, llantos, muecas extrañas, confusión.... Todo fue progresivo, no empezó de pronto, casi ni nos dimos cuenta, de algún modo el desierto cobro vida, ojos en blanco, vejaciones, pequeñas chispas de luz en la percepción.... y ahora, en muchas ocasiones, no siento nada.

No consigo dormirme, cada noche me cuesta más, ya he perdido la esperanza de encontrarme con alguien de mi tripulación. Quiero que todo esto acabe y ahora mismo solo veo una opción, no aguanto el juego que quieren que juegue, voy a darles la espalda, a alejarme cada vez mas, introspección, universo interior, ninguna realidad, solo la mía, ningún dolor más, solo el mío, el que enseña, el que todos sentimos cuando el cielo anaranjado del desierto se abrió en una brecha y nos miro cara a cara. No se que o quien me envió aquí de nuevo, esto es mío pero no lo reconozco. Quizá mañana ya no este aquí, quizá mañana consiga sentir el nuevo dolor.

Ilustración y texto de Moisés Rocamora

MALA VIDA

2009-09-14T13:59:00.000-07:00

Caminaba calle abajo sin importarme nada en concreto. Tenía un extraño buen momento, de esos que, a pesar de lo anodino de la situación, recuerdas mucho tiempo después, quizás contribuyera el que había bebido algo. Pasé al lado del barrendero de la zona; parecía nervioso y me hacía señales con la mano, quería decirme algo. Yo seguí caminando, pero él insistía y la expresión de su cara sugería que no se trataba de una tontería. Dejó la escoba y todo lo demás allí mismo, nadie le robaría aquello. Entramos en el bar de la esquina y escuché lo más extraño que te puede contar un barrendero que no conoces en un local de abuelos de una ciudad como Alicante.
Yo vivía en el barrio antiguo, donde los bares. Una noche, ya casi madrugada, no podía dormir y decidí salir a buscar algo que no sabía muy bien qué era. Deambulé por las calles hasta que fui a parar a la playa. Él me había seguido, seguramente querría ligar conmigo, aunque eso no me lo dijo. Vi cómo se sentaba en la arena y fumaba un cigarrillo tras otro mientras yo lloraba, pero no se atrevió ya a acercarse a mí, simplemente miraba. No sé cuánto tiempo pasamos así, él tampoco me lo dijo. Cuando amaneció me marché, dejando algo de lo que no tenía constancia que se pudiera dejar en ningún lugar. Esto es lo que me hizo pensar que mi interlocutor quería burlarse de mí; me dijo que, junto a mis lágrimas, dejé mi sombra. La reconoció al momento, a pesar de que no era algo normal no podía tratarse de otra cosa, ya que incluso se movía como yo pero, al contrario que siempre hacía, esta vez prefirió quedarse allí. Se acercó despacio para no asustarla, se sentó a su lado y le ofreció un cigarrillo, el cual rechazó. Estaba desesperada, a pesar de que no era la primera sombra que desafiaba las leyes de la física y hacía algo así. Vivir con cierta clase de personas puede ser un infierno: demasiados problemas. Según ella, ya me habían abandonado otras partes de mí, como el aura, y si seguía con esa forma de vivir acabaría dejándome también mi cuerpo. Al oír esto no supe cómo reaccionar. El chico parecía que quería ayudarme, pero no le creí, era tan ridículo todo… Entonces levantó mi mano y vi que no proyectaba sombra alguna, ni en la mesa, ni en la pared, en ningún lugar.
- Una botella de whisky – pedí. Bebí un largo trago que me supo tan mal como tantos otros. Estuvimos hablando y, mientras tomaba el liberador líquido, casi de forma inconsciente iban saliendo de mi boca ideas que tenía guardadas muy dentro, tanto que ni siquiera sabía que existían. En aquel momento no lo sabía, pero creo que al fin había encontrado un amigo. Entonces pasó lo que había vaticinado mi ex-sombra: mi cuerpo me abandonó, pero no debido a mis problemas, qué ironía, ahora parecía que todo iba a mejorar. Cuando llegué al hospital ya no pudieron hacer nada por evitarlo. Me abandonó por una simple y cruda cuestión bioquímica, demasiado alcohol. Si yo sólo bebía porque pensaba que me ayudaba.
En fin, sirva esto para que sepáis que no debéis tener miedo a separaros de vuestro cuerpo, puesto que ahora soy libre como nunca lo fui.

Texto: Blanca Botella Martínez
Ilustraciones: vicentedamian

Morir viviendo

2009-07-27T01:36:00.000-07:00

Tan solo falta un minuto, cuando el viejo reloj de la iglesia marque las doce del mediodía, habrá un cadáver más en este pueblo. El sheriff, parece un mar en calma, yo no, el miedo se ha convertido ya en un huracán desbocado que esta subyugando cada poro de mi ser, tiemblo, sudo, puedo sentir las garras de la muerte estrujándome el corazón.

Ya solo quedan treinta segundos, pero, de pronto algo ocurre, un recuerdo, las palabras del viejo indio, el borrachín maloliente con el que hablaba cada noche. “Es un error querer derrotar al miedo, quien ya no tiene miedo ha dejado de luchar, y quien ha dejado de luchar se convierte en alguien débil, el miedo no puede ser derrotado, hay que domarlo, un miedo controlado te mantiene despierto, alerta, concentrado, vivo.”

El eco de sus palabras me da una confianza inusitada, me siento con poder, puedo percibir pura energía brotando de mi interior, una voluntad indómita me hace apretar los dientes. Suena el reloj, las doce en punto, desenfundo mi revolver a la velocidad del relámpago. El ha sido mas rápido, mi bala se ha incrustado en su hombro, la suya en mi corazón.

La vida me abandona, pero… mientras caigo desplomado no puedo evitar esbozar una sonrisa, yo no he perdido, no ha habido vencedor ni vencido, he conseguido domar mi miedo, he actuado con convicción, me he sentido plenamente vivo, consciente de todo lo que me rodea. He hecho lo que debía, alguien había de oponerse al corrupto mandato de nuestro Sheriff, el resultado final era algo que ya no dependía de mí.

Texto e ilustración: Moisés Rocamora

Cuestión de Tiempo

2009-07-12T03:04:00.001-07:00

Texto: Javier García-Conde

Dibujo: vicentedamian

No-hacer

2009-06-30T00:15:00.000-07:00

-Y allí estaba yo, mi querido aprendiz, frente a las puertas del dojo del temible clan ninja “Tora-kurai”. Tras contener la respiración me abalance en el interior de la morada. Uno a uno derrote a todos los guerreros del dojo, pero lo hice sin plena convicción, en ningún momento conseguí un mínimo de concentración, en varias ocasiones fui rozado por sus katanas, apunto estuve de perder la vida. Trate de suplir mi falta de concentración con un vigor y una fuerza irracionales, más propios de un animal salvaje que de un samurai, todos mis movimientos se basaban en una mezcla de odio y miedo.

Tras la veloz masacre solo quedaba ya ante mí el líder del dojo, un consumado y letal artista marcial ante el cual no tenía la menor posibilidad si no lograba concentrarme. Sabía muy bien lo que había de hacer, había memorizado todos los códigos de conducta, tenía que conseguir el ánimo perfecto del samurai, el desapego, la mente vacía y el corazón lleno, la vacuidad consciente, el cuerpo sumergido en el instante. Ese estado impoluto que llevaba años buscando sin éxito.

Nuestras miradas se cruzaron durante varios minutos, lo intente una y otra vez sin conseguirlo, finalmente encontré absurda toda esa lucha interior por alcanzar el animo perfecto, asumí mi derrota, sentí mi propia muerte inminente como algo inevitable y deje de buscar.

Y precisamente eso fue lo que activo una chispa en lo mas profundo de mi ser, tras dejar de buscar, toda mi concentración se centro en mi futura muerte, en el vacío infinito que me aguardaba, y tras no sentir ya nada… comencé a sentirlo todo. Lo comprendí todo, todo encajo a la perfección, sentí cada célula de mi cuerpo, cada átomo, los huesos cubiertos de carne, vísceras, nervios, venas, corazón, todo era percibido con una intensidad inaudita hasta ahora, las aguas de mi mente se aquietaron al igual que un lago en una tarde de agosto, pude sentir a mi espíritu sin forma animar sutilmente todo mi cuerpo, era el momento de combatir. Todavía desconocía el resultado final, pero yo ya había ganado.

-Y al final… ¿Derrotaste de verdad a tu contrincante Maestro?

-Jum, veo que no has aprendido nada…con el tiempo entenderás el relato mi joven aprendiz.

Ilustración y texto de Moisés Rocamora

Reflexiones de un gángster

2009-06-15T14:27:00.000-07:00

Y allí estaba yo, fumando un cigarrillo tras otro, intentando matar los nervios de la larga espera. Llevaba más de tres horas postrado en una esquina, y el maldito hijo de puta no regresaba a su casa. Todos los días llegaba a la misma hora, pero hoy se retrasaba; no sé por qué demonios, pero se retrasaba en exceso. Tras esperar un poco más apareció: nada más verlo, salí de donde me encontraba y empecé a disparar mi ametralladora; de ella salieron decenas de balas en ráfagas desquiciadas de pólvora y fuego. Casi todas impactaron en su cuerpo, tan sólo era un paleto que tenía la misión de mandar al otro mundo. Se desplomó. Quedó agujereado como un colador teñido por un rojo intenso, era precioso, era el color más luminoso que había visto nunca. Me largué a toda leche. Siempre tengo la paranoia de que alguien observa mis asesinatos, de modo que metí mi arma en una bolsa negra, entré en mi coche y me fui de allí velozmente.
Todos os preguntaréis por qué maté a ese tío, y eso es algo que yo también me cuestiono. ¿Por qué lo maté? O mejor dicho: ¿por qué los mato? Je, porque como os habréis imaginado este no es el primero, la lista es ya muy muy larga. Si queréis que os diga la verdad, no lo sé… y sí, soy un gángster, aunque eso os habrá quedado ya suficientemente claro al leer esta narración de los hechos que un servidor metido a escritor hace de cómo mató a un tipejo sin importancia. Si queréis que os diga la verdad, no creo que nadie eche realmente de menos a cualquiera de los parásitos que elimino, gángsters o ladronzuelos de bandas rivales a la mía, violadores que salen de prisión, vulgares extorsionadores que han hecho daño o incluso han matado a gente sencilla, comerciantes de clase baja, o simples currantes cuyo único deseo era el de pasar por la vida haciendo el menor ruido posible.
Por otro lado, pocos saben que muchos de los mafiosillos de tres al cuarto que extorsionan sin escrúpulos a cualquier muerto de hambre con un comercio de barrio, están a su vez comprados por peces gordos que se dedican a financiar “protecciones” abusivas a obispos y demás ralea que, como cualquiera medianamente consciente sabrá, con sus túnicas y su verborrea condenan a pobres viudas y ancianas al infierno mientras ellos bendicen a dictadores, asesinos y pederastas. Jum, joder, yo creo que son razones de sobra para coger mi vieja ametralladora y hacer algo de limpieza. Ya sé que muchos pensarán que ese no es motivo suficiente para hacer lo que hago, y no os voy a engañar… muchas veces yo mismo lo pienso, y en muchas ocasiones he reflexionado, me he planteado el dejar de matar. Alguna vez he llegado a pensar en tratar de purificar mi alma, en intentar buscar respuestas en alguna filosofía o religión. Conozco muy bien a los cazurros que pueblan mi “profesión” y no quisiera acabar como ellos.
Aunque, en última instancia, sé que, por mucho que quiera dejar esta vida, nunca voy a poder, he creado un hábito. Es sumamente curioso esto de los instintos humanos, el matar a otra persona nos proporciona una extraña sensación mezcla de dolor y placer que puede resultar sumamente adictiva. Aunque, de todas formas, no creo que pudiese dedicarme a otra cosa. Jum, no es necesario que lloréis por mi alma, dudo que alguien lo haga, no os preocupéis por mí, no puedo ir al infierno porque ya estoy en él. Sólo soy un ángel caído, un ángel exterminador.

Texto: José Joaquín Vicente
Ilustraciones: vicentedamián.

Iniciación (Comic)

2009-06-09T02:40:00.001-07:00

Dibujos y texto: Moisés Rocamora

La Ciénaga

2009-05-17T15:09:00.000-07:00

Y tristemente caminaba. Arrastraba sus pesados pies, siempre con la sensación de que sus fuerzas le iban a traicionar, e iba a caer; pero no, como sonámbulo, seguía andando; un pie tras otro, y otra vez el primero y otra vez el segundo, tambaleándose de una forma monótona y rítmica, de izquierda a derecha. Y a cada paso, cerraba los ojos, no queriendo ver dónde pisaba, no queriendo ver si pisaba a alguien, a alguien agonizante que se arrastrara pidiendo clemencia, a alguien que no hubiera podido seguir caminando, a alguien al que le hubieran traicionado las fuerzas. Y así, cuando sentía bajo sus cansados pies la ruptura, el crujir de unos huesos ya podridos y el gemido final de un cadáver, inspiraba honda, profundamente, apretaba los dientes y gritaba hasta sentir que la garganta se le desgarraba y su vista se nublaba de aguas saladas y su laberíntica alma se perdía más en sí misma y sus piernas temblaban y su caminar se hacía más pesado, como si sus extremidades ya estuvieran muertas, como si su vida se fuera consumiendo, como si su cuerpo estuviera podrido en alguna parte, en algún lugar que, lentamente, iba pudriendo el resto.

Y tristemente caminaba. Cabizbajo, sin un por qué, sin un a dónde, sólo guiado por voces confusas, lejanas y apagadas. Alzaba la cabeza y la niebla lo rodeaba. Volvía a bajar la vista y veía sus incansables y cansados pies, bañados en pena, suplicando que se acabase su martirio, rogando morir o vivir, pero no seguir por más tiempo en aquel punto central, en aquella frontera que sólo habitan las sombras, aquella frontera que ni vivos ni muertos desean, porque odian y desprecian, olvidando que, alguna vez, pueden caer en ella.

Y tristemente caminaba. Poco a poco la tierra se hacía más blanda, como se ablanda la tierra removida de un cementerio donde la población aumentase rápidamente; veloz como la sangre que fluye y, a cada latido, la tierra más ensangrentada, porque su cuerpo se iba vaciando del líquido vital, sin saber dónde estaba la herida, la profunda herida, de la que manaba la sangre. No lo sabía, pero ésta se encontraba en lo más profundo de su recóndita y mohosa alma.

Y tristemente caminaba. Y el obstáculo fatal se acercaba más, irremediablemente iba a tropezar, iba a caer en aquel barrizal; pero no podía detenerse; un pie y luego el otro, y otra vez el primero y otra vez el segundo. De pronto, encontró el obstáculo, que allí lo esperaba, y cayó, lentamente, recordando su triste caminar, su pisar y su seguir adelante; y caía en un infinito, en un pozo oscuro y sin topetazo final, en un suave morir, en un terrible caer, deseando llegar ya para acabar de una vez, y caer y caer. Poco a poco, comenzó a ver el lugar, el sitio donde su alma encontraría reposo: la ciénaga; esa tierra húmeda y pegajosa, formada por tierra de cementerio y sangre, que lo tapó, lo cubrió con su letal manto, sin dejar rastro, haciendo imposible saber que por allí, alguna vez, alguien había caminado tristemente.

Texto: J. A. Ruiz Hernández
Ilustración: vicentedamián

Manakel: Planeta de Energía (Parte 3 de 3)

2009-05-07T03:50:00.000-07:00

Andrew se encontraba frente al espejo del baño en su lujosa casa de Nueva York, no reconocía lo que veía reflejado, su rostro ya no le parecía el mismo. Todo lo que le rodeaba poseía una nueva luz, más cercana, más dolorosa, mas elevada.
-Antonin… ¿quién eres?, ¿por qué te apoderas de mi cuerpo?, ¿cómo es que te conozco tanto?
De repente vio reflejada tras de el la figura enigmática de Chris, se giro asustado.
-Llevas varios días llamándome y aquí estoy.
Chris lanzó un cálido saludo inclinando su magnética silueta, el semblante hipnótico que poseía paralizo sin remedio a un Andrew cada vez mas confuso.
-No tengas miedo, te están esperando.
Desapareció súbitamente, Andrew se quedo como una estatua mirando la pared, su interior se estaba convirtiendo en un músculo gigante que palpitaba incesantemente en carne viva.
Se arrodillo y emitió un desgarrador grito de dolor y confusión, su percepción comenzaba a alterarse nuevamente, vio una extraña forma que le sonreía entre las llamas, todo se empezó a volver de un color blanco mate. –No, otra vez no. Se encogió en un rincón esperando evitar así la enorme desazón que recorría todo su ser.

Antonin estaba sentado al pie de la cama en la habitación del burdel de Virginie, se encontraba solo, tenía los ojos totalmente en blanco y sufría extraños espasmos.

La mente de Andrew había sufrido un dolor atroz, su cerebro pareció partirse en dos, como atravesado por un rayo de luz cegadora, y ahora todo su cuerpo se asemejaba a un receptor de imágenes de origen desconocido, las visiones se superponían una tras otra a una velocidad imperceptible para el ojo humano, pinceladas de colores nunca vistos eran lanzadas sobre el frenético glosario de tortuosas representaciones que asestaba su cerebro, sus sentidos comenzaron a expandirse en pos de un caos multicolor, un caos sagrado que parecía guardar una extraña armonía en todos sus movimientos. Emitió un grito atronador, Elisabeth y Naomi se despertaron asustadas, el cuerpo de Andrew estaba apunto de estallar, la secuencia de imágenes recibida por su cerebro aumento aun mas la velocidad…

…Se despertó en un lugar desconocido, levantó la cabeza lentamente mientras trataba de centrar nuevamente la vista, miro a ambos lados. La tierra era de color rojizo, y el cielo tenía un tono violeta, se encontraba en perfecto estado, tranquilo, despejado y con una fuerte sensación de vida, era extraño pero nunca se había sentido tan vivo como ahora.
-Ya has pasado lo peor Andrew.
Se le acerco un hombre de unos 50 años, delgado, con larga melena y abundante barba, vestía con unos harapos blancos que se asemejaban a una sotana y tenía una extraña protuberancia en el centro de su frente. Su semblante transmitía paz y cordialidad.
-¿Quién es usted? ¿Dónde estoy?
Las palabras de Andrew no contenían ni una pizca de inquietud o confusión, nunca había estado en este lugar, ni ante este hombre, pero en el ambiente había algo que embriagaba candorosamente su alma, una brisa invisible que poseía el placer y el dolor de la vida, y que acariciaba tiernamente todo su cuerpo.
-Estas en Manakel, el planeta de energía perteneciente a esta galaxia.
-¿Qué?, no lo entiendo, ¿y como he llegado aquí?
-Hemos tenido que traerte con nosotros, ha sido doloroso, lo se, pero era necesario.
Andrew observaba al habitante de Manakel con respeto y asombro, tras sus profundos ojos parecía estar la clave que explicase lo que le había ocurrido durante estos últimos días. Ya casi había olvidado que, hasta hace bien poco, era un simple y aburrido contable de Nueva Cork.
-Caminemos, te explicare porque estas aquí.
Empezaron a caminar, Andrew miraba de un lado a otro, no sabía bien donde estaba, pero de algún modo se sentía parte de todo lo que veía, el paisaje desprendía una aureola de luz.
-Como te he dicho antes, estas en un planeta de energía, en un punto de luz de los innumerables que pueblan el universo. Todos los que aquí habitamos, somos almas que hemos vivido en el planeta tierra y en otros muchos planetas de la galaxia. En vida fuimos distintos, despiertos, especiales. Unos fuimos profetas, otros visionarios, otros artistas, poetas, pintores o todo a la vez, almas intuitivas y conscientes de sí mismas que pueden aportar su luz a este cuerpo celeste que es el universo.
Andrew escuchaba atónito, todo lo que oía le parecía la mayor verdad dicha nunca por nadie.
-Pero y… entonces ¿Por qué estoy yo aquí?
-Porque te necesitábamos, veras, estas almas distintas a las demás, somos la energía que mantiene con vida al universo, la que lo hace expandirse y crecer, la que lo mantiene en equilibrio. Sin nosotros desaparecería, se extinguiría por completo. En cada galaxia hay un planeta de energía, un foco de fuerza que ampara toda la sabiduría de un punto y la lanza al cosmos. Pero nosotros no estamos aquí siempre, pasado un tiempo elevamos nuestro yo, y nos fundimos con el universo, es el ciclo que sigue la gran espiral, es la naturaleza con su danza. De modo que continuamente necesitamos nuevas almas para mantener iluminado el planeta.
Sus palabras le resultaban a Andrew sumamente lógicas y coherentes, todo empezaba a encajar.
-¿Y porque me habéis elegido a mi?
-La tierra ya no nos proporciona almas sabias, podemos ver todo lo que ocurre en la galaxia, y sabemos que el sistema global que se ha instaurado en tu planeta controla cualquier anomalía. Eso del Señor Turner fue muy inteligente, nos pillo por sorpresa, sus programas de defensa son cada vez mas sofisticados. Desde hace un tiempo, nos hemos visto obligados a forzar un despertar, ningún alma puede encender su chispa en una sociedad como la que habéis creado, y eso es lo que hemos hecho contigo, encender tu chispa. Por eso el vacío en el estomago, por eso las visiones, por eso Chris, por eso Antonin.
Andrew se detuvo de repente, las palabras del sabio habían hecho estremecer su fuero interno.
-¿Y quien era Antonin?
-Antonin eres tu, es tu misma alma apresada en otro cuerpo. Tu alma, como todas, nació con el universo, has vivido en millones de planetas y con millones de formas distintas. Creímos necesario efectuar una conexión con tu anterior cuerpo, así de un modo inconsciente comprenderías mejor tu verdadera naturaleza.
Continuaron caminando, Andrew parecía ausente, el rompecabezas de recuerdos, sensaciones e imágenes que albergaba su mente estaba terminando de encajar a la perfección. El sabio tenía las pupilas dilatadas y su caminar era algo espasmódico, casi torpe.
-Por eso me sentía tan cercano a el…
-Eran dos representaciones de la misma alma en puntos equidistantes, la tuya empezaba a sufrir un despertar, y la de Antonin un largo sueño.
Andrew continuaba ensimismado en sus pensamientos.
-Ahora lo comprendo todo.
Volvieron a detenerse, en el horizonte se vislumbraba un poblado de aspecto austero, había numerosas cabañas de construcción artesanal y hombres y mujeres de diferentes edades paseando lentamente entre ellas, al igual que el sabio todos vestían con harapos y tenían una protuberancia en la frente, no parecieron percatarse de su llegada.
-¿Supongo que ya sabrás cual es ahora tu misión?
El sabio perdió el equilibrio por un momento y se apoyo en una roca rojiza que tenía a su lado, parecía un poco ausente, como ido. Al estar sumergido en sus pensamientos, Andrew no se había dado cuenta, pero el hombre caminaba con cierta dificultad, su mirada tenía una profundidad casi dolorosa y su rostro siempre contenía una media sonrisa de tranquilidad y satisfacción, los individuos del poblado mostraban los mismo síntomas.
-Me imagino que ya te habrás dado cuenta.
-¿Qué os ocurre?
-Nuestro espacio tiempo es ligeramente distinto al tuyo, hemos subido un pequeño escalón hacía el todo. Somos un poco mas yo, y al mismo tiempo un poco menos yo.
Andrew le sonrió.
-Es decir, que estáis dejando de existir, para existir a otro nivel.
-Je,…no cabe duda de que ya estas totalmente preparado.
Se quedaron unos segundos observándose en silencio, finalmente el sabio acerco su mano al rostro de Andrew.
-Un momento, solo quiero hacerte una ultima pregunta.
-Te escucho.
-¿No creéis que actuáis de un modo antinatural al forzar ese despertar en las almas? En el fondo usáis los mismos métodos que el sistema global, anuláis el libre albedrío. A lo largo de la historia, en la tierra se han implantado regímenes de la misma calaña que el actual, siempre ha habido épocas oscuras y difíciles, y al mismo tiempo siempre ha habido almas conscientes de su naturaleza. No tiene sentido forzar ningún despertar.
El sabio meditó un segundo las palabras de Andrew, su semblante pacifico y sonriente seguía intacto.
-Querido Andrew, ese despertar del que tu hablas, es la razón de ser de todas las almas, su necesidad vital, la misión por la que existen… pronto lo comprenderás.
Andrew esbozo una sonrisa sardónica, finalmente el sabio poso la palma de su mano en la frente del recién llegado, y este, después de sentir una pequeña nausea, elevo su estado de consciencia…

Ilustraciones: Vicente Damian Fernández
Texto: Moisés Rocamora

Manakel: Planeta de Energia (Parte 2 de 3)

2009-04-23T03:14:00.000-07:00

Antonin se encontraba sentado en la sala de espera del burdel de Virginie, agitando su copa de vino y con la vista perdida, llevaba su magullado y canoso traje de los domingos y el pelo revuelto, pero aun así continuaba manteniendo esa atractiva aureola de poeta puro e inocente. –Borregos, id todos a la iglesia como borregos, como buen domingo que es, que yo mientras tanto amare a una hermosa criatura que no es esclava de ninguna absurda moral. Ilusos, vosotros si que pecáis continuamente, adormecidos y sin pasión os arrastráis por las calles de París ¡eso si que es pecar!, yo sin embargo si que soy puro, yo si que estoy libre de todo pecado, pues celebro mi existencia a cada segundo.
La mente de Antonin, se llenaba de pensamientos que en lo más hondo de su alma ya había dejado de sentir, poco a poco estaba perdiendo la fe en sí mismo, en su poesía, en sus ideales, y en todo lo que daba coherencia a su mundo, se sentía solo en un nido de ignorantes, frustrado y decepcionado ante la actitud pasiva de la gente, ante su falta de sensibilidad, ante su rechazo al arte, a su arte. Ya no conseguía disfrutar de las cosas, la humanidad le estaba absorbiendo su pasión y su vitalidad. De repente sintió un pinchazo en la sien, como un chasquido de frío metal arañando su cerebro, lanzo un pequeño quejido, con un movimiento brusco le asesto un buen trago a su copa de vino, y se quedo confundido con la vista clavada en el suelo.
-Ya puedes pasar borrachín.
Virginie se planto a su lado, era una mujer de unos 50 años que todavía mantenía un raro atractivo, el de todas las personas fuertes y vitales que se han hecho a si mismas, las arrugas se habían adaptado muy bien a su cara pálida de niña, y sus ojos azules seguían brillando como el primer día que vino al mundo.
-Que tienes para mí esta noche, hermosa Virginie.
-Una ninfa inexperta y regordita, al gusto de nuestro poeta favorito.
-Espléndido, voy a amarla con la pasión de un colegial.
-Adelante, ve, esta en la habitación numero 3, y espera un momento que esta terminando de maquillarse para ti. ¡Ah! y no te vayas a enamorar otra vez que luego no hay quien soporte tus delirios de borracho.
-Mi corazón es incansable, querida Virginie, que le voy hacer.
La habitación de la joven ninfa no era excesivamente amplia, pero provocaba una sensación muy acogedora. Aterciopelada y meticulosamente cuidada, mantenía el aspecto desgastado de burdel pero con una atmósfera de pulcritud sorprendente. Antonin miraba las cortinas rojizas con añoranza, ¿Cuantas hermosas flores había poseído en estas cuatro paredes?, ¿Cuanto amor había entregado?, ¿Cuánto aprendió de el mismo en cada visita?. Pero ahora todo empezaba a perder sentido para el, todo el mundo se había puesto en contra suya, ya no podían dejarle ser el mismo nunca mas, daba mucho amor, pero nadie le daba nada a el. –Si pierdo la pasión me convertiré en uno de ellos. Penso asustado.
-Ardía en deseos de conocerte personalmente querido Antonin.
Antonin se giro sorprendido, ante él tenía a una persona vestida totalmente de negro con una especie de pijama ceñido al cuerpo, sus facciones eran demasiado femeninas para ser de un hombre y demasiado masculinas para ser de una mujer. Tenía unos enormes ojos negros ligeramente maquillados y unas extrañas pupilas con una especie de espiral en su interior. Desprendía una belleza magnética.
-¿Quién es usted? ¿Le conozco?
-Nunca nos habíamos visto de esta manera, pero si, si que nos conocemos desde hace mucho, mucho tiempo.
-¿Qué esta diciendo?, ¿no le había visto nunca?
Antonin se sentía extraño, quería mostrarse severo, pedir explicaciones por esa rara intromisión, pero no podía evitar sentir una ligera y placentera embriaguez, experimentaba una atracción irremediable hacía el, y al mismo tiempo notaba un pequeño hueco en el estomago, como un molesto palpito incesante.
-¿Qué ha hecho con la mujer a la que espero?
-Bueno, vayamos por partes, primero me presentare, mi nombre es Chris, aunque también me conocen como "El guardián del caos ordenado”
Chris coloco sus manos en la espalda y agacho ligeramente la cabeza a modo de saludo, cada uno de sus movimientos estaba envuelto en una enorme sensualidad. Antonin estaba hipnotizado, ponía los cinco sentidos en cada gesto realizado por el enigmático personaje.
-La hermosa dama a la que esperas esta perfectamente, pronto acudirá a su cita contigo, pero ahora hemos de hablar.
-No… no entiendo nada, no le conozco, ¿de que tenemos que hablar usted y yo?
-De tu huida, de tu abandono. Siempre has sido uno de mis favoritos y ahora me abandonas, tu me llamaste encarecidamente, y ahora te rindes y huyes.
-Pe… pero ¿qué?
La dulce embriaguez crecía mas y más en la mente de Antonin, a la vez que el pequeño hueco en el estomago aumentaba de intensidad.
-Sabes muy bien de que estoy hablando, olvídate de tu mente, piensa con el alma. Eres perfectamente consciente de lo que te ocurre, tu mismo lo has pensado hace un momento, “si pierdo la pasión me convertiré en uno de ellos”, después de todo quieres rendirte.
El dolido poeta sentía el implacable peso de la verdad hundiendo todo su ser en un pozo de angustia.
-E…ellos no me dejan otra opción.
-¿Ellos? ¿Y quienes son ellos? ¿Qué importancia tienen? Ese es tu error, y esa es su trampa. Tú eres tu, un ser humano, y el ser humano tiene una misión, crecer interiormente, encontrar su camino y fundirse con el universo, solo eso, todo lo demás es banal y secundario. No puedes permitir que ellos te importen lo mas mínimo, desperdicias tu energía odiándolos.
El cuerpo de Antonin estaba absolutamente inmóvil, su atracción y su deseo hacía Chris continuaba aumentando, había empezado a marearse.
-Estimado Antonin, en ultima instancia, todo consiste en el sublime arte del equilibrio.
Chris comenzó a moverse lentamente por la habitación, se dirigió a una pequeña mesita de noche en la cual había una botella de vino y varias copas vacías, sus movimientos constituían una danza extremadamente sensual, casi exótica, abrió la botella y lleno una copa.
-Como bien sabrás, o por lo menos habrás intuido, el alma ha de estar preparada para recibir los influjos sagrados del universo, para tomar consciencia de su origen primero, para sentir el todo, para encaminarse hacía Dios. Pero si el individuo portador de esa alma, decide adaptarse e integrarse plenamente en una sociedad o masa humana…
Chris le dio un trago a su copa de vino, mientras Antonin le observaba conteniendo la respiración, la embriaguez y el mareo continuaban yendo a más.
-Esa posibilidad de preparación por parte del alma desaparecerá por completo. La masa anula al yo, y con ello la posibilidad de crecimiento interior. Por supuesto que hemos de relacionarnos con las personas, y hemos de amarlas a todas, pero jamas debemos introducirnos por completo en una sociedad humana, con sus reglas y valores que aniquilan al individuo, si lo hacemos, habremos perdido en el juego de la evolución.
Antonin comenzó a perder el equilibrio, el dolor provocado por el hueco en él estomago empezaba a ser insoportable.
-Eres libre de decidir lo que quieras, pero si sencillamente te dejas llevar, como has hecho siempre, hallaras lo que verdaderamente anhelas.
La percepción de Antonin comenzó a distorsionarse.

Andrew recupero ligeramente el sentido, estaba tumbado en el suelo de la inquietante habitación blanquecina del Señor Turner, este se agacho y le susurro al oído.
-Si la oveja se escapa del rebaño, tendrá que enfrentarse a los mil y un peligros del oscuro bosque, Jum… y seguramente acabaría muerta.

Antonin se apoyo en la pared, estaba a punto de caer desplomado, Chris le observaba sonriente.-Pronto acabara esto mi querido poeta.

Manakel: Planeta de energía. (Parte 1 de 3)

2009-04-14T07:36:00.000-07:00

Como engullida por un diminuto agujero negro, la vida de Andrew había ido lenta y silenciosamente difuminándose con los años sin que ni tan siquiera el mismo se percatase. La comodidad de la vida moderna, la rutina, y el fuerte estrés al que se enfrentaba a diario, parecían haber apagado la llama de su pasión y de su vitalidad. Rendía correctamente en su trabajo de contable, se sentía cómodo viviendo en Nueva York, y a menudo mostraba cariño y afecto por su hija de cuatro años Naomi, y por su atractiva e inteligente mujer Elisabeth, pero todo esto parecía hacerlo con la fría efectividad de un robot, en el fondo todo eran obligaciones que el cumplía disciplinadamente, sin amor, sin pasión, sin alma. Su capacidad de sentir dormía profundamente en el limbo emocional de una sociedad hipnotizada por luces de neón, mientras el, creía haber alcanzado por fin la tan ansiada felicidad, la felicidad solo podía ser esto, tenía que serlo.
-Ssss, relájese Señor Andrew, duerma, todo esta bien, hace ya tiempo que lo consiguió, ahora solo tenemos que mantener esto que hemos conseguido.
La extraña forma le sonrío entre las llamas, todo pareció volverse de un color blanco mate. Andrew se despertó entre sudores y con la respiración acelerada, sintió en un solo segundo el placer y el dolor que conlleva toda emoción fuerte, había vuelto a sentir algo, se dio cuenta de repente del largo tiempo que llevaba sin experimentar ninguna emoción, ese diminuto huracán de origen desconocido que chisporrotea repentinamente en nuestras tripas y que recibe el nombre de sentimiento, le pareció algo casi sagrado. Acto seguido, sintió un punzante y frío pinchazo en la sien, un flash de dolor eléctrico que pareció agujerear su cerebro durante una milésima de segundo. Se encogió con las manos en la nuca. –Esto es la infelicidad que quiere volver. Penso confundido.
Al salir de la oficina se noto cansado como nunca, todo parecía distinto hoy, miraba a todas partes atemorizado y aturdido, su semblante era como el de un viejo preso que es liberado y llevado de vuelta a un mundo que le resulta completamente ajeno. Un hombre vestido de negro empezó a seguirle, un sudor frío le recorrió la frente, acelero el paso, ya era tarde y Nueva York desprendía un vaho preñado de soledad e incertidumbre, las calles le observaban jactanciosas y burlonas, finalmente consiguió despistarlo, algo estaba pasando, cuando se disponía a abrir la puerta de su casa, cayo desmayado en mitad de la calle.

Antonin observaba a la gente feliz y sonriente desde la desvencijada ventana de su pensión, no sentía ninguna envidia por ellos, tan solo algo de curiosidad, parecían felices, pero ¿cuánto duraría eso? Hoy festejaban la entrada del nuevo año, ¡Feliz año 1874! Se gritaban unos a otros con sus copas repletas de vino, pero ¿y mañana? Al día siguiente todos volverían a sus vacía existencias, todos serian absorbidos nuevamente por el abismo inhumano de la rutina, la felicidad solo era un siniestro juego de espejos de la razón, pero esta masa ignorante nunca lo comprendería, la gente nunca comprende nada de lo que le ocurre, la ignorancia era una plaga que se estaba apoderando de París sigilosamente.
Antonin era un poeta sin nombre que malvivía de pensión en pensión, a la espera de un reconocimiento que nunca llegaba, sus poemas eran imaginativos, apasionados y sinceros, pero por un motivo u otro no habían conectado con la gente. Los años pasaban y la frustración crecía a cada segundo en su romántica alma de poeta, la culpa era de la gente, bastardos ignorantes incapaces de sentir nada, ensalzaban a los charlatanes y relegaban al olvido a los sabios, siempre había sido así, la masa era estúpida y quería mucho mas. Nadie iba a molestarse en comprender a un poeta medio vagabundo y bohemio que frecuentaba burdeles y tabernas, y clamaba al cielo la libertad innata de todo individuo. –Un cuerdo en un mundo de locos. Pensaba melancólicamente.
Horas después, cuando el alba comenzaba a reverberar su luz tenue en el horizonte y la gente abandonaba las calles, Antonin salió a pasear con el rostro compungido en busca de algo de paz para su espíritu entristecido. Un hombre alto y con sombrero de copa empezó a seguirle, acelero el paso, era demasiado orgulloso para reconocérselo a sí mismo, pero tenia miedo. La luz verdosa del amanecer daba a París un aspecto onírico y lúgubre, cada vez estaba mas cerca, observo a lo lejos una iglesia y echo a correr, la puerta estaba cerrada.
-Buenos días señor Antonin.
-¿Quién es usted? Respondió jadeando.
-Puede llamarme Señor Turner “el azote de los morosos”.

Andrew se despertó bruscamente en mitad de la noche. -¿Quién coño es el Señor Turner? Se dijo en voz baja. Elisabeth dormía candorosamente a su lado, en la habitación se respiraba la tranquilidad del hogar, finalmente consiguió conciliar el sueño entre la confusión y el miedo. –Todo esta en su sitio Señor Andrew, duerma y no desperdicie esto que se le ha dado.
Al llegar el nuevo día a Andrew todo le pareció maravillosamente armonioso, la mañana desprendía paz y normalidad, el aun se encontraba algo aturdido, pero el ambiente había vuelto a recuperar el tono aséptico de la rutina. Esto se vino abajo nuevamente nada mas abrir la puerta de su casa. A sus pies había un pequeño sobre certificado, “Parlamento del orden invisible” ponía en su reverso con letra solemne, lo abrió bruscamente, “Señor Andrew Spellson, debido a su incumplimiento de la ley numero 754.812 de nuestra constitución global, se han iniciado ya los tramites para el proceso de análisis e inspección de su persona. Rogamos asista cuanto antes a la dirección que aquí se le adjunta. Atentamente, el Señor Turner”. Un enorme vacío surgió de repente en el interior de Andrew, el cuerpo se le paralizó por completo, un abismo feroz comenzó a engullir sus entrañas, se arrodillo y vomito en un aullido sordo.
Minutos después ya estaba ante el edificio donde había sido citado, tan solo se encontraba a dos manzanas de su casa, pero no recordaba haberlo visto nunca, su aspecto era frío e impersonal, y su diseño excesivamente minimalista, casi robótico, “Por el mantenimiento del orden invisible, pague aquí sus deudas”, rezaba escuetamente el cartel de la entrada. Cerro los puños tratando de encontrar un valor que no tenía, y entro sudoroso. En la recepción había un hombre alto con túnica negra, tendría unos 60 años y un rostro arrugado con mirada inquisidora, Andrew le entrego la citación, la miro con apatía.
-Jum, planta 4, pasillo numero 6, vaya, le esta esperando.
-De…deacuerdo.
Subió en un ascensor metálico de aspecto opresivo, al llegar a la planta 4 un nauseabundo vaho a hierro oxidado ocupo todo el espacio, sintió un ligero mareo, torpemente comenzó a caminar hacía el pasillo numero 6, era estrecho y no se veía el final, se asemejaba mas a un viejo túnel o a una alcantarilla que aun edificio del estado global. Cientos de carpetas, manuscritos y facturas yacían apilados en el suelo y estrechaban aun más el siniestro pasillo. De repente un hombre paso por su lado, era el mismo anciano con túnica negra que le atendió en recepción, le esbozo una sonrisa sardónica, un nuevo pinchazo le atravesó la sien, sintió como si millones de cristales rotos perforasen su cerebro, se llevo una mano a la cabeza y continuo tambaleándose, el olor a hierro oxidado aumentaba lentamente. -¿Por qué he venido aquí? Alguien esta jugando conmigo. Seguidamente se topo una vez mas con el anciano de la recepción, le miro con odio, Andrew aparto la vista, tras él venían dos ancianos mas, eran idénticos, lanzaron una carcajada al unísono.
-Dese prisa, el Señor Turner le espera al final del pasillo.
Las paredes y el suelo se estrechaban poco a poco, imágenes fugaces empezaron a ocupar su percepción, vio a todos sus compañeros de trabajo convirtiéndose en masas de carne putrefacta, el hedor a bazofia en descomposición le provoco arcadas. Un ente maloliente completamente deformado le hablo con la voz de su jefe de sección. –Señor Andrew, la empresa esta cada día mas contenta con su esforzada e impecable labor, ja, ja, ja, siga así y pronto tendrá su merecido ascenso. Después vio a su esposa Elisabeth derretirse ante sus ojos, de su cabeza salían cables quebrados y envejecidos, ella sonreía, cayo a sus pies en una mueca grotesca. Su hija Naomi apareció frente a el, estaba desnuda, y unas diminutas alas blancas surgían de su espalda, sollozaba en voz baja, de la nada aparecieron dos sombras sin forma y con brillantes ojos rojos, la devoraron cruelmente mientras la niña gritaba presa del pánico y del dolor. Por ultimo todo sé volvió negro y hueco, en la lejanía pudo ver un ojo con dos pupilas, le pareció lo más hermoso que había visto nunca, se llevo las manos a la cabeza. Se encontraba arrodillado frente a una diminuta puerta, el pasillo se había estrechado tanto que tenía que andar a gatas. –Debe de ser aquí. Abrió la puerta que más bien parecía una ventana y se arrastró por el pequeño túnel que había tras ella, ya se veía la luz al final cuando algo le empujo hacía adentro.
Se levanto de una vieja colchoneta que había en el suelo, alzo la vista y observo la ventana-tunel por la que había caído, la habitación era grande y espaciosa, parecía estar hecha de algún tipo de metal blanquecino.
-Buenos días Señor Andrew.
-E…¿Es usted el Señor Turner?
-Exacto, también me conocen como “El azote de los morosos”.
El señor Turner era un hombre extremadamente flaco de unos 40 años, media mas de dos metros e iba pulcramente trajeado, bajo su nariz crecía un ridículo bigote que no conseguía humanizar un rostro esculpido en acero, su semblante parecía calculador y sarcástico a partes iguales.
-Pero yo no soy ningún moroso.
-Se equivoca Señor Andrew, usted tiene una deuda con nosotros, hemos trabajado muchisimo para que sea lo que es ahora, no puede dejarnos sin más.
Las palabras solemnes e inhumanas del Señor Turner se iban clavando una a una en el pecho de Andrew, estaba empezando nuevamente a sentir el vacío en el estomago.
-¿De que me esta hablando? Yo no les debo nada.
-Je, pobre infeliz, todo lo que le rodea nos lo debe a nosotros, su estabilidad, su normalidad, su trabajo, le hemos regalado su vida.
-Todo lo que tengo lo he conseguido con mi esfuerzo, no les debo nada, ¿Cuál ha sido mi crimen?
Ahora su cabeza estaba empezando a latir como una olla a presión.
-Su crimen es inconsciente estimado amigo, es por culpa de ese maldito instinto humano que todos poseéis. Su historial no era nada bueno, pero aun así se adapto muy bien, acepto nuestro regalo sin reticencias. Pero hace unos días salto la alarma, su interior comenzó a funcionar deficientemente…
-¿De…de que esta hablando?
Estaba empezando a sentir vértigo.
-De repente quiere rechazar nuestro regalo, y eso es de muy mala educación Señor Andrew. El orden invisible no puede permitirse conductas como la suya.Los ojos de Andrew se quedaron en blanco, su cuerpo se desplomo.

Artes Oscuras

2009-04-04T16:56:00.000-07:00

ARTES OSCURAS

Querida Marie Ann:
Perdona mi falta de responsabilidad. Si te ha llegado esta
carta es porque irremediablemente faltaré a nuestra cita del próximo viernes. Lamento que tengas que pasar por esto, pero debía hacerlo. Si te he de ser franco, no pensé en ningún momento que la muerte me cogería en estos arduos momentos, y menos quedando tan poco para finalizar mis experimentos. Pero ya ves, fui un necio al pensar que podría manipular la alquimia a mi voluntad. Espero que algún día puedas perdonarme.
Atentamente y siempre tuyo:

Lucas.

La joven dama no pudo remediar el derramar unas cuantas lágrimas por el que había sido su amante. Pero, como ella bien sabía, aquello no tenía por qué ser el final. Su amado no era el único que había estado investigando las artes oscuras. Ella sabía de buena mano que Lucas tenía un ayudante que, al parecer, estaba muy bien dotado para la alquimia. Apenas era un crío inmaduro, pero más de una dama había caído a sus pies, y no precisamente por sus encantos, sino más bien por sus encantamientos. Si era capaz de eso, quizás pudiera explicarle lo que le pasó a su amado y, quién sabe, incluso podría existir alguna forma de hacer que Lucas regresase.
Así pues, acompañada de Marco, un fornido guardia que forjaba su vida ocupándose de la defensa y el bienestar de la familia de Marie, hizo llamar al ayudante de Lucas, quien se hacía llamar Pablo.
El joven aprendiz tardó en llegar pero, al fin, tras dos horas de retraso, se dignó a aparecer ante la dama. El joven había cambiado, no hacía mucho presumía de ser alguien con unos cuantos kilos de más, y ahora parecía tener un cuerpo digno de los cánones de belleza griegos. Era de ignorantes pensar que había logrado aquello sólo con ejercicio, sabiendo que era conocedor de las artes oscuras. Pero Marie no quiso hacer caso y se dispuso desde el primer momento a interrogar a su invitado.
- Te he hecho llamar porque te quería preguntar…
- Por Lucas. – dijo el joven sin dejar que la dama acabara de hablar.
- S…sí, así es. Me gustaría saber el por qué de su…desaparición.
- Marie, es mejor que no sepas los porqués, simplemente ya no está con nosotros.
- ¡Pe…pero tú sabes qué le pasó, entonces! ¿No es así?
- Sí, le vi dar sus últimos suspiros, y fue a mí a quien dedicó sus últimas palabras.
- ¿Qué le pasó? Te lo suplico, sólo quiero saber dónde fue, cómo ocurrió, y si es posible recoger su cuerpo y darle los honores funerarios necesarios.
- No creo que eso le importase a él mucho pero, ya puestos a que planeo irme de este pueblo dentro de dos días, no me cuesta nada hacer lo que me pides… Que así sea. ¿Sabes dónde están las ruinas de la iglesia abandonada?
- ¿La que le dedicaron a San Juan?
- Esa misma. Te espero allí a medianoche. ¡Ah! Y será mejor que lleves contigo a esa mole de músculos. Nos será útil. – Después de citar a Marie, sin mediar palabra, dio media vuelta y se largó por donde vino.
La joven no pudo dormir en toda la noche. Tampoco comió, pues su cabeza estaba centrada en lo que pasaría al día siguiente.
Tal y como le había advertido Pablo, llevó consigo a Marco y, puesto que quería acabar cuanto antes, hizo llamar también a otro de sus guardaespaldas familiares, Lucio. Cuando llegaron al sitio indicado, por la posición de la luna Marco advirtió que era más de media noche; pero eso no era lo que más preocupó a la joven, ya que en aquellas ruinas no estaban solos. Personas de los dos sexos, adultos y jóvenes, se paseaban por el lugar con ropas desgarradas y vista perdida en el horizonte. Sentado junto a una tumba estaba Pablo, también con la vista perdida.
La joven, indignada por la falta de intimidad y los escalofríos que despertaban en ella todos aquellos desconocidos se dirigió al joven aprendiz y en voz baja le preguntó:
- ¿A qué viene todo esto? ¿Quién es toda esta gente? Creía que íbamos a estar nosotros solos.
El joven miró a la muchacha y le respondió:
- Son mis compañeros. Yo ahora vivo con ellos y ellos conmigo. Todos juntos, aquí.
- ¿Dices que vives aquí? Pero si ni siquiera tiene las cuatro paredes enteras. ¿Cómo puede tratarse esto de un hogar para tantas personas?
- ¿Personas? Nos alabas mucho a mí y a mis compañeros al llamarnos personas…
- ¿A qué te refieres con eso?
- Ya no somos personas. Algunos dicen que carecemos de alma, otros que carecemos de cuerpo, pero la verdad es que
carecemos de ambas cosas. Sólo somos un residuo de lo que fuimos una vez, sólo somos los recuerdos de las personas que una vez fuimos.
- ¿Cómo puede ser? Ayer parecías ser…normal.
- No recuerdo haber sido visitado ayer; pero claro, sólo soy capaz de retener los recuerdos que tenía cuando estaba con vida.
- ¡No! ¡Tú me visitaste a mí, fuiste a mi casa!
- Me temo que eso es imposible; desde que Lucas me sacrificó en este altar, he sido maldito a no poder abandonarlo.
- ¿Cómo dices? ¿Lucas te sacrificó?
- Me sacrificó. Necesitaba mi cuerpo para poder conseguir sus propósitos. Ahora él posee mi cuerpo, un joven cuerpo que nunca envejecerá gracias a un hechizo que yo mismo hice antes de ser traicionado.
- ¡No puedo creerte! ¿Dónde está su verdadero cuerpo si lo que dices es cierto, sucio mentiroso?
- Aquí, bajo esta lápida – dijo señalando el lugar donde estaba sentado.
- ¡Mientes!
- No puedo mentir, carezco de intereses para hacerlo. Su antiguo cuerpo se pudre bajo esta lápida.
- ¡Déjame ver si es cierto lo que dices! ¡Marco! ¡Lucio! ¡Abrid la tumba!
Dicho y hecho: los dos hombres, sin mucha dificultad, destaparon el polvoriento sarcófago para confirmar que lo que decía Pablo era verdad. Allí estaba el cuerpo de Lucas, sin heridas, impune, pero sin vida. Marie se arrodilló junto al cadáver y, comprendiendo que había sido engañada por quien más quería, renegó a darle los honores funerarios; pues al fin y al cabo aún seguía vivo y dudaba que siguiera en el pueblo. Dio la orden de que cerraran de nuevo la tumba, pero asustada se dio cuenta de que algo iba mal. Todos aquellos “seres” que vagaban por allí se concentraron y ahora rodeaban a los recién llegados.
- ¿Qué pasa aquí? ¡Pablo, ayúdanos! ¡¿Qué es lo que quieren?! – preguntó Marie.
- Me temo que yo aquí no tengo nada que hacer. Somos prisioneros de muchos encantamientos, y uno de ellos es el de llevar con nosotros a quien descubra la verdad sobre el crimen que cometió tu amante. Tranquilos, sólo os dolerá hasta que hayáis muerto.

Texto: Manel J Sánchez.
Ilustraciones: vicentedamián.

La flor de mescatequo (Relato del Oeste)

2009-03-06T02:34:00.000-08:00

Llegaron un día sin nombre, cuando el alba comenzaba a difuminarse lánguidamente sobre un cielo arenoso y en absoluta quietud, nadie se percató, entraron sigilosamente en nuestro viejo “Lago de fuego”, un diminuto poblado de Laredo (San Antonio) fronterizo con Méjico, hogar de desarraigados con un doloroso pasado a olvidar y de melancólicos proscritos en busca de una redención que nunca llegaba. Eran cinco, cowboys de tez decrépita y mirada venenosa, observaron nuestros hogares con la escuálida mirada de un zorro en sus rostros y desde entonces todo empezó a cambiar.
La insípida rutina de la que todos éramos presos no nos dejaba ver lo evidente, estos cinco desconocidos no eran simples visitantes, lo llevaban marcado a fuego en la frente, eran unos caza recompensas, aunque no empezaron a actuar como tales desde un principio. Fue poco a poco, de un modo sutil y progresivo, se adaptaron como bien pudieron a la vida del pueblo y nos mostraron sobreactuadamente sus falsas sonrisas y una buena voluntad en la que ni tan siquiera ellos creían ya.
Solo el sheriff Montgomery vio en ellos la ausencia total de humanidad que desprendían sus facciones, pero nuestro sirviente de la ley no era mas que un anciano enclenque al que su revolver le pesaba demasiado, mas de una noche lo escuche lanzando plegarias al cielo.
-Dios santo, llévatelos lejos de aquí, o por lo menos no dejes que hagan el mal en nuestro humilde pueblo.
Nadie ahí arriba le escucho.
Una tarde, mientras el sol lanzaba enormes llamas desde un cielo envejecido y amarillento, los cinco extranjeros se decidieron por fin a actuar. El día antes, la diligencia de San Antonio se detuvo al pie de nuestro destartalado banco para ingresar una alta suma de dinero, que semanas después habría de recoger el viejo Palmer, uno de los hombres más ricos de todo el oeste. En estas circunstancias ya no había vuelta atrás, los cinco recién llegados decidieron atracarlo, había llegado su momento. Las medidas de seguridad de nuestro banco eran ínfimas, en apenas un cuarto de hora lo dejaron sin un centavo.
Todos lo vimos, pero ni uno solo de nosotros se atrevió a mover un dedo, ellos mientras tanto nos miraban de reojo, altivos, con la prepotencia y la seguridad en si mismos que proporciona la ignorancia. Clive, el cabecilla del grupo y él mas anciano y lúgubre de todos ellos, nos obsequio a los allí presentes con una mueca esperpéntica e inhumana que pretendía ser sonrisa, mientras alzaba triunfante su bolsa repleta de dinero. Esta imagen atravesó velozmente el pecho del sheriff Montgomery y convirtió su ya magullado orgullo en un amasijo sin forma repleto de impotencia y rencor.
Pero las sorpresas no habían hecho mas que empezar, Clive y sus hombres no se marcharon raudos y veloces a disfrutar de su botín en Texas o cualquier otra región mas adinerada que la nuestra, si no que decidieron postrar sus traseros unos días mas en “Lago de fuego” mientras decidían en que gastar la alta suma de dinero que acababan de robarle al confiado Palmer.
Esta situación devoraba el alma de Montgomery igual que un ejercito de carcomas hambrientas, habían quebrantado la ley delante de sus ojos y encima se quedaban ahí, vanagloriándose y riéndose de todo el pueblo, tenia que hacer algo, no sabia bien el que, pero tenia que hacer algo.
A la mañana siguiente, se dispuso a caminar por el pueblo con la ardua tarea de poner un mínimo de orden en sus pensamientos, en las calles se respiraba una tranquilidad que no podía presagiar nada bueno. En ese momento, escucho disparos en la parte trasera de la granja de Jeff y corrió hacía allí alarmado. Se trataba de “el mestizo”, un joven de dieciocho años de origen mejicano que disparaba con desgana a un grupo de tablas de madera, y para su sorpresa, no lo hacía nada mal.
-Eres bueno con el revolver muchacho.
-No tiene ningún mérito, y tampoco utilidad alguna.
-¿Por qué dices eso?
-Yo no he fabricado este revolver, no sé hacerlo, por lo tanto no debería usarlo, no lo conozco realmente. En mi tribu cada uno usaba las armas que el mismo fabricaba, y lo hacíamos para cazar alimentos, no por algo tan ridículo como un saco de dinero.
-Pero ahora ya no estas con tu tribu hijo, ahora estas en el mundo civilizado.
-¿Llama usted a esto mundo civilizado?
“El mestizo” se hacía llamar a sí mismo “Alce negro” y pertenecía a una tribu de chamanes denominada “Aguila roja”, a la cual decidió dejar atrás para seguir su propio camino y para conocer a las distintas gentes que poblaban el mundo, su primera experiencia en nuestro pueblo no fue un buen inicio, nuestras gentes lo miraban con recelo, lo juzgaron con la rapidez con la que juzga un cerebro hipnotizado por el confortable juego de espejos de la estupidez, pronto vieron en el a un salvaje depravado que mancillaría la imagen del pueblo. Por otro lado él nos veía como a unos bárbaros usurpadores deseosos de reducir a cero la cultura de sus antepasados. Tan solo Karen, una hermosa granjera de apenas veinte años, se había ganado su amistad y su respeto, el próximo aspirante sería nuestro viejo sheriff.
Enseguida lo vio claro, el joven mestizo podría retar a duelo a los cinco ladrones desvergonzados que albergaba el pueblo, nunca había visto a nadie con tanta maestría, velocidad y puntería a la hora de disparar. Cada día iba a la granja de Jeff a observar sus progresos y a tratar de ganarse su amistad, cuando al fin se lo dijo, obtuvo la respuesta que en el fondo esperaba.
-Ese es su trabajo sheriff, no el mío, además no serviría para nada, y no pienso mancharme las manos con esos patéticos seres a los que tanto teméis.
El rostro del mestizo conjuraba en sus facciones un mágico equilibrio entre inocencia y sabiduría, entre humanidad y frialdad, sus palabras estaban envueltas en una verdad que caía por su propio peso. Pero aun así había que hacer algo, y cada día que pasaba Montgomery tenía mas claro que el único que podía cambiar la situación era este hombre-niño que había empezado a hechizarle con su mirada.
Había transcurrido una semana, solo faltaban cinco días para que Palmer volviese al banco a por su dinero, Clive y los suyos lo sabían y habían anunciado su marcha para dentro de dos días, el pueblo suspiro aliviado. Nuestro sheriff también, aunque sabia que de ahora en adelante para Palmer, “Lago de fuego” desaparecería del mapa y que su credulidad como protector de la ley, ya bastante tocada, se la terminaría de llevar el ardiente viento de la tarde. Todos se equivocaban, los caza recompensas habían decidido divertirse un poco antes de partir para siempre de nuestro pueblo, en el fondo todos nos lo temíamos. Empezaron el día robando dinero de aquí y de allá o destrozando cualquier casa que se cruzase ante ellos y lo terminaron prendiendo fuego al Saloon con el pobre Tommy, que se negaba abandonar su comercio de toda la vida, en su interior. Pete, un viejo ex presidiario atrapado en su propio sentimiento de culpa, fue de los pocos que intento hacer algo, Clive lo acribillo sin parpadear.
Al amanecer la cosa empeoro, el quinteto de la muerte se decidió a visitar hogares con la enfermiza obsesión de violar a toda mujer que resultase medianamente atractiva a sus ojos de rata putrefacta. Mientras, la cobardía y el odio estaban absorbiendo lentamente la vida del sheriff Montgomery.
Ajeno a todo esto, el mestizo caminaba sereno, observando un cielo agrietado y con diminutas nubes revoloteando perdidas por su inmensidad, en dirección a casa de su amiga Karen, con el deseo de escuchar su consejo acerca de la proposición de Montgomery, el viejo sheriff empezaba a caerle bien después de todo. Una vez frente a la puerta escucho gritos, era su joven amiga, una ráfaga de alfileres punzantes recorrió su estomago tembloroso, apretó los dientes con un chasquido seco, desenfundo su cuchillo y entro en silencio, Karen estaba en la cama, semidesnuda y con el pánico clavado en sus ojos, frente a ella Bud, el mas joven y robusto de la pandilla de Clive, se terminaba de quitar los pantalones sin apartar su mirada enferma de deseo de la joven granjera.
-Tranquila zorrita, solo quiero saborearte un poco.
En un suspiro el mestizo se abalanzo sobre el, atenazo su cuello, este lanzo un crujido mudo, acto seguido le clavo el cuchillo repetidas veces, primero en la entrepierna, y luego en los tobillos, borbotones de sangre negra recorrieron la habitación, Bud emitió un aullido atroz.
-Karen, ponte la ropa, ya ha pasado todo.
El joven indio saco su revolver y cogió por el brazo al corpulento caza recompensas que se retorcía por el suelo en una danza grotesca, lo llevo arrastrando por todo el pueblo, dejando una estela de sangre maloliente en las calles, finalmente se detuvo frente al banco y lanzo un disparo al aire.
-¡Clive, mira tengo aquí a un amiguito tuyo!
Todo estaba en silencio, el mestizo disparo tres veces, su rostro ya no poseía inocencia, solo repugnancia por todo cuanto le rodeaba.
-¡Clive, ven a recoger la basura!
Segundos después, el resto de delincuentes acudieron a la llamada, al contemplar la escena, el semblante entumecido de Clive se paralizo con un gesto inhumano, esto no se lo esperaba.
El niño de estrambótico nombre al que todos trataban como a un salvaje decidió retar a duelo a los caza recompensas, seria un enfrentamiento a revolver, uno a uno se las vería con Clive y sus tres compinches restantes, Bud ya solo servia para arrastrarse por el suelo envuelto en una mezcla de sudor y sangre que desprendía un hedor capaz de provocar arcadas a cualquiera que se le acercase. El viejo cabecilla acepto sin pensárselo, era solo un niño.
Seria al mediodía, frente al pequeño almacén de ataúdes de Terence.
-Mañana dormirás con pijama de madera muchacho ¡Ja, ja, ja!
Clive amenazaba con una seguridad en si mismo insultante, nadie se podría imaginar lo que pasaría luego.
A las doce el sol llego a su cenit, sus rayos azotaban con fuerza la tierra humeante, era mediodía. El mestizo fue el primero en llegar, en pocos minutos todo el pueblo se congrego allí expectante, aquel niño era su única esperanza. Seguidamente Clive y los suyos aparecieron entre la gente, su sonrisa aguileña no consiguió borrar el enorme miedo que empezaba a sentir en su interior, pero si solo era un niño.
-Vamos muchacho, tu decides, ¿con quien quieres enfrentarte primero?
-No me importa, decididlo vosotros.
Fue entonces cuando ocurrió, primero se hizo un silencio asfixiante, poco a poco el rostro de Clive y los suyos empezó a contraerse en pos de un miedo innombrable, se tambalearon, miraron de un lado a otro, empezaron a emitir gemidos y lamentos, uno de ellos se arrodillo y comenzó a vomitar sangre, la cabeza se le había hinchado, no parecía humano, otro empezó a golpearse con fuerza en la cara y en el estomago, como si el mismo fuese la persona que mas odiase en el mundo, pronto su cara empezó a deformarse mientras la sangre bañaba su cuerpo tembloroso. Clive empezó a gritar mientras miraba hacía todas partes con los ojos fuera de las órbitas, como si alguna extraña forma le zarandease bajo el sol.
-No puedes huir Clive, ese que tienes ante ti, eres tu mismo.
Todos estábamos perplejos, la escena era surreal, excesiva y hasta repugnante, Karen miraba a su amigo y no lo reconocía, ahora parecía mas fuerte, de semblante mas profundo, casi hermético y con una humanidad que le resultaba dolorosa.
-¡¡AAaaaagghhh!!
El grito de Clive sonaba opaco y confuso en el inmenso cielo.
-¿Queréis saber que os ocurre? Os he arrancado la mascara putrefacta que usabais para protegeros, ya no podéis esconderos, esto que veis, esto que sentís, es en lo que os habéis convertido.
El mestizo se acerco a ellos con caminar solemne y mirada perdida en el infinito.
¡Miradme!, ¡¿En que os habéis convertido?! En unos buitres carroñeros que se esconden tras un revolver, en unas sabandijas sin vida que abrazan la ignorancia mas inmunda por miedo a afrontar lo que son, ¡Miradlo!, ¡Mirad el dolor!, mirad sus afilados contornos, observad su danza sangrienta, sumergíos en sus ojos tenebrosos,¡¡Miradlo!! Aprended de el, sin conflicto no hay evolución, sin dolor no hay vida, solo una muerte lenta.
Los cuatro lo miraban paralizados, sabiendo que cada una de sus palabras era una verdad universal e implacable que se clavaba en sus almas como un cuchillo en llamas.
-No desperdicies más vuestra verdadera naturaleza, buscad la voluntad que duerme en vosotros, invocar al infinito, afrontad las tinieblas que os rodean.
Clive saco su revolver como bien pudo y se lo introdujo en la boca, acto seguido el mestizo lo arranco de sus labios con un golpe seco, después despojo de sus armas a los tres restantes y las lanzo en mitad de la calle.
-Aun no estas preparado para comprender la muerte Clive, ahora te vas a enfrentar a las sombras, si las vences, renacerás siendo otro, si no, el vació te engullirá para siempre.
Dicho esto, el mestizo se marcho con paso firme hacia el horizonte llameante, su rostro volvía a ser el de un niño, pareció fundirse con el sol, nadie, excepto Karen, lo volvió a ver jamás.
Los caza recompensas pasaron toda la tarde y toda la noche retorciéndose de un lado a otro, arrastrándose por el suelo y gimiendo sin cesar en mitad de la calle, al amanecer ya no estaban allí, nadie encontró sus cuerpos.
El dinero se devolvió al banco, y al día siguiente Palmer fue a recogerlo con total normalidad, El sheriff Montgomery recupero la calma de inmediato.
Tiempo después, supe por Karen que el mestizo introdujo aquella mañana unos minúsculos capullos de una planta de su tribu “La flor de Mescatequo” en la bebida de Clive y los suyos.
-Esta flor guarda un espejo en su interior, un espejo que refleja lo que en realidad eres, a lo que aspiras y lo que mereces en la vida, la verdad te hace libre, pero es dolorosa. Solo la puede tomar alguien preparado para ver su alma ante el, y no hay duda de que Clive y sus hombres no estaban preparados, pero aun así, se que sobrevivieron. Ya nunca volverán a ser los mismos.
De este modo, el mestizo soluciono el problema sin recurrir a la confrontación con arma, y además consiguió que la vida de los humildes habitantes de “Lago de fuego” cobrase una vitalidad y una pasión que hasta ahora desconocíamos.

Ilustraciones de Vicente Damián Fernández, Texto de Moisés Rocamora

EQUILIBRIO (Relato oriental)

2009-02-25T02:50:00.000-08:00

Según cuentas las leyendas, a mediados del siglo V después de Cristo en Lung-tsai, una minúscula y humilde aldea de la antigua china, aconteció una historia sencilla y no especialmente importante que, a pesar de ello, dejo una profunda huella en las gentes que allí habitaban.
Pai Yuan y Li feng eran dos amigos de la infancia, se conocían desde los cuatro años y durante toda su vida habían compartido alegrías y tristezas, triunfos y fracasos, cultivaban juntos la tierra e incluso compartían al mismo maestro, el venerable Lin-Shin, con el cual se habían entregado con pasión al sublime arte del Kung-fu y al letal Watojutsu (manejo de katana).
Todo cambiaría por completo cuando la banda de Nakamura saqueo la casa de Li feng y le prendió fuego con su mujer e hijos dentro, al volver de sus labores en el campo y encontrarse ese perverso asesinato, todo el mundo de Li feng se desplomo ante el, primero llego la confusión, luego la angustia, después el desespero y por último una tristeza y un odio infinitos. Desde ese mismo instante Li feng dejo de ser Li feng, la alegría se esfumo velozmente de su corazón, su rostro pareció envejecer diez años en un solo instante, y lo peor de todo, ahora eran el odio y la frustración quienes guiaban todos sus pasos.
Nakamura siempre firmaba con sangre sus saqueos en el árbol mas cercano al hogar usurpado, Li feng conocía a todos los miembros de esa sádica banda y en su mente ya solo existía una palabra “venganza”. Su buen amigo Pai Yuan y su maestro Lin-Shin le aconsejaron una y mil veces que no lo hiciera.
-Estimado Li feng, sabes de sobra que la venganza es el sendero de los ignorantes y de los débiles de espíritu.
-Maestro, yo soy débil, e intentado ser fuerte pero no puedo, soy débil y necesito aplacar de algún modo este odio atroz.
-¿Crees que la venganza apagara la llama de tu odio?
-No lo se, pero ya no me queda nada por perder.
De este modo Li feng desoyó todo consejo y se marcho al oscuro bosque de Ki-lin donde se entreno día y noche sin descanso durante semanas. Finalmente volvió a Lung-tsai y descuartizo con su katana de un modo absolutamente inhumano a todos y cada uno de los miembros de la banda de Nakamura.
Pasaron los días y como el maestro Lin-Shin le había dicho, el odio y la frustración seguían arrastrándose lánguidamente por su interior, nuevamente el y su viejo amigo Pai Yuan trataron de consolar y de insuflarle renovadas fuerzas al dolido espíritu de Li feng, pero no parecía existir consuelo alguno para el joven viudo.
-Li viejo amigo, el único consuelo posible esta en tu interior, búscalo, busca la voluntad luminosa que siempre has tenido.
-Yo ya no tengo absolutamente nada en mi interior.
-¿Cómo que no? recuerda las enseñanzas del maestro, cada uno de nosotros tiene una copia exacta del universo en su interior ,y en ella duerme una voluntad esplendorosa que te permitirá celebrar la vida a cada instante.
-Eso era antes, ahora estoy hueco, ya no me sirve ninguna enseñanza del maestro, ya no quiero estar en comunidad con el universo, el universo es cruel e inhumano, y yo ya no puedo aguantar mas dolor, reniego de lo que soy, quiero volver al origen, quiero desaparecer, quiero ser nada, vacío, cero.
A los pocos días abandono la vieja aldea que le vio nacer y se dedico a vagar por el mundo en busca de algo que nunca encontró, el tiempo pasaba y la paz se alejaba cada vez mas de su alma dolorida. Lucho encarecidamente por hacer frente a su dolor, ingreso en un templo Shaolin, soporto con suma fortaleza el ascetismo que allí se impartía, puso toda su voluntad en la meditación, trato una y mil veces de recuperar nuevamente la fe en sí mismo, pero como resultado solo obtuvo dolor, dolor, odio y frustración, algo inhumano e inmensamente malévolo parecía haber clavado sus garras en el centro de su alma, Li feng ya nunca jamás volvería a ser Li feng.
Una noche oscura como ya nadie recuerda, su desasosiego, cual trágico guía, le obligo a huir del templo Shaolin y le lanzo una vez mas a vagar y vagar por el mundo. Pasaron los años y lo único que Li feng parecía querer buscar ya, era la muerte. En ese momento el siempre imprevisto destino quiso que nuestro desconsolado protagonista fuese a recaer en la cima de la montaña frente a la vieja cueva del legendario Chang Sung, también conocido como el maestro oscuro. Hacía mucho tiempo que Li feng no conversaba con nadie y decidió contarle su trágica historia a ese desconocido que había aparecido ante el.
-Joven, tu historia es triste como pocas y tu sendero en la vida parece haber sido lúgubre y espinoso como el mismísimo abismo. Es posible que solo mi propia historia supere en suplicios y dolores a lo ahora relatado. Pero... eso ha de darte fuerza, el odio es una fuerza desbocada de la naturaleza, y la angustia es un caos sagrado que puede elevarte sobre la tierra. Piénsalo bien joven, pareces muy inteligente, solo tienes que saber canalizar eso que sientes.
Chang Sung era una antigua y confusa leyenda en la que ya casi nadie creía, se exilio a la montaña con tan solo veinte años después de que en una cruenta batalla pereciese toda su familia. Todos le creían muerto, pero no lo estaba, inexplicablemente su odio y su angustia lo habían mantenido con vida durante mas de cien años, hecho que le hizo digno del sobrenombre de maestro oscuro. Li feng se sintió inmediatamente identificado por la figura de tan enigmático personaje, y pronto empezó a absorber con pasión las utilidades de la maldad que este le impartió con mano firme.
Con el paso de los años nuestro protagonista se fue haciendo mas y mas fuerte, el odio y todas las dolorosas miserias de su interior seguían estando allí, pero ahora había conseguido aceptarlas e incluso disfrutarlas, en sus ojos latía el origen mismo del mal. A pesar de la admiración y el agradecimiento que sentía hacía Chang Sung, Li Feng decidió que no deseaba llevar la vida ermitaña de su maestro, por lo tanto una fría mañana al despuntar el sol se marcho dejando tan solo una escueta nota de agradecimiento, únicamente un deseo ocupaba su mente, dejar que el mal fluyese placidamente a su alrededor. Para ello tomo una decisión que buena fe daba de su nueva naturaleza maligna, se convirtió en un ninja, en un antihéroe, en una gacela negra sin escrúpulo alguno, y empezó a saquear pequeños pueblos al caer la noche, nadie podía ver su rostro, pero quien osaba mirarle a los ojos, niño o anciano, era cruelmente asesinado. Con ello conseguía dinero, comida y vía libre para que su espíritu demoníaco actuase.
Poco a poco fue saqueando multitud de pueblos y aldeas, hasta que una noche apareció en su Lung-Tsai natal, y ningún minúsculo sentimiento de tristeza o añoranza nació en su corazón al observar desde lo alto de un árbol la placida aldea que le vio nacer, esa noche saqueo casi la mitad de las viviendas dejando impunes la de su antiguo amigo de la infancia Pai Yuan y la de su maestro Lin-Shin, a la llegada del alba se escondió en el bosque a esperar el nuevo anochecer.
Al instante de observar sus fechorías maestro y alumno intuyeron que se trataba de su viejo amigo Li Feng.
-Estimado Pai Yuan nuestro añorado Li Feng ha vuelto y por lo visto no se ha dejado vencer por el odio.
-¿De verdad cree maestro que alguien que hace todo este mal no es un esclavo del odio?
-Créeme humilde Pai Yuan, por lo poco que llegue a conocer del alma de Li Feng, el odio para el es solo un arma, lo utiliza, como lo utilizaría el mismísimo mal.
-No consigo comprenderlo maestro, no consigo tener plena conciencia de lo que es el mal.
-No te esfuerces buen amigo eres demasiado bondadoso para poder apreciarlo, pero como siempre te he dicho, hasta el mayor de los virtuosos ha de conocer el mal, solo hay radica el verdadero equilibrio.
-Quizá ahora tenga oportunidad de comprenderlo.
La noche siguiente, el malévolo ninja volvió a surcar el cielo de árbol en árbol y a romper con su katana la paz que reinaba en los hogares. Pero de repente ceso sus saqueos, ante el tenía la vivienda de Yu San, su amado abuelo, se quedo inmóvil, acto seguido se escondió, se despojo de su vestimenta y toco a la puerta, cuando abrió, el venerable anciano se quedo petrificado, como si hubiese visto a un fantasma, inmediatamente le abrazo con efusividad, Li Feng llego a mostrar cierto cariño, llevaba años sin hacerlo, el anciano le invito a pasar, ambos sabían que algo no iba bien.
Nadie supo nunca porque aquel hombre reencarnado como el autentico mal, trato de buscar algo de aprecio en los brazos de su olvidado abuelo, quizá pretendía demostrarse a sí mismo que ya no existía bondad alguna en su interior. Lo cierto es que se sentaron y se miraron cara a cara sin saber que decirse, en ese momento llamaron a la puerta, Li Feng sonrió.
-Conozco esa manera de tocar.
Se levanto y abrió, era Pai Yuan, los dos amigos inseparables que tantos momentos habían compartido juntos se volvían a encontrar, un huracán de recuerdos y de sentimientos encontrados golpeo sus corazones.
-Li Feng, Li Feng viejo amigo, no sabes cuanto te he añorado, sabía que estarías aquí.
-Y yo sabía que vendrías, pasa.
Ahora eran tres alrededor de la mesa, Pai Yuan estaba emocionado, deseoso de hablar, sin embargo Li Feng se mostraba austero y parco en palabras, el viejo Yu San sirvió tres vasos de licor de Kao Liang.
-Estimado Li Feng, se que tu eres el causante de los destrozos acontecidos la última noche, se que tu eres el siniestro ninja que aterroriza a las gentes dondequiera que va. Has de parar eso amigo mío, no tiene sentido, ¿Por qué lo haces?
-Nunca podrías entenderlo, tu bondad te limita, eres un espíritu sumamente débil, vosotros los bondadosos sois como una peste, llegara el día en que todos perezcáis sobre la tierra.
-Te oigo, te veo, pero no te conozco, eres tu el que no entiende, la maldad es lo que limita, es el odio quien debilita al espíritu, despierta viejo amigo, abandona el sendero de la ignorancia.
Lentamente la conversación fue engendrando una atmósfera de desasosiego y tensión en la que ya se hacía difícil incluso respirar, los dos amigos iban dejando de serlo con cada palabra que salía de sus labios, Yu San escuchaba cabizbajo. Pasados los minutos, todo estallo, Li Feng se bebió su licor de un trago y reto a Pai Yuan a un duelo a katana, este hizo lo mismo y asintió con la cabeza, salieron a la calle, el anciano no hizo nada, de fondo Lung-Tsai dormía silenciosa.
El combate fue sanguinario a la par que hermoso, como en una danza letal chocaron sus katanas una y otra vez, la técnica de cada uno era sencillamente perfecta, no parecía que fuese a haber un vencedor, cada uno dio salto hacía atrás, se miraron cara a cara, pero de repente...
-¡¡Aaahh!! ¡¡¿Qué es esto?!!.
-¡¡¿Qué está ocurriendo?, ¿qué es este dolor?!!
-¡¡No veo nada!!
Los dos combatientes soltaron sus armas y se llevaron las manos a los ojos, no podían dar crédito a lo que les estaba ocurriendo, se habían quedado ciegos, justo en ese instante Chang Sung, el maestro oscuro, salió del interior de la casa.
-No es hermoso anciano, el bien y el mal cegados por su propia ignorancia ja, ja.
-Si maestro, ya te dije que mi licor envenenado era infalible, la pasión los ha convertido en estúpidas marionetas, tienen el final que se merecen.
Li Feng y Pai Yuan se tambaleaban de un lado para otro confusos y temerosos, Chang Sung se acerco, los empujo y cogió una de las katanas.
-¡¡Esclavos, huid, bastardos ignorantes marchaos lejos de aquí, vagad por el mundo, un mundo que jamás volveréis a ver!!.
-¡¡Tu, traidor endemoniado ¿por qué me has hecho esto? yo te respetaba!!
Li Feng reconoció enseguida la voz de su antiguo maestro.
-¡¡Ja ja, con que tu me respetabas, pues yo te he utilizado desde el mismo instante en que te vi aparecer por mi morada, y ahora huid, desaparecer, que esta aldea os recuerde para siempre como unos esclavos de vuestro propio ego, ja ja!!
Tras unos segundos de aturdimiento, los dos viejos amigos de la infancia comenzaron a caminar torpemente hacía el bosque de Ki-lin donde tanto habían compartido en sus primeros años de vida, pronto se perdieron entre las ramas de los árboles. Pasaron los años y por increíble que parezca nada mas se supo de ellos, ni de Chang Sung, ni del anciano Yu San.
El venerable Lin-Shin trato de buscar a sus antiguos alumnos por cielo, mar y tierra, intento sin descanso dar caza al perverso maestro oscuro, y siempre mantenía su katana afilada para el traidor de Yu San, pero jamás encontró a nadie, a pesar de su sabiduría nunca consiguió comprender plenamente lo que había ocurrido, nunca llego a asimilar por que actuaron de ese modo, la naturaleza humana se le seguía mostrando como un enigma imposible de resolver, aunque gracias a el esta sencilla y extraña historia fue pasando de generación en generación hasta llegar a nuestros días.

Ilustraciones de Vicente Damián Fernández, Texto de Moisés Rocamora